Valerius, Le Prince Peintre

Le seul bruit dans l'atelier baigné de soleil était le doux shhh-shhh des poils sur la toile. Valerius se tenait devant le grand chevalet, sa posture anormalement droite, un prince même dans ce lieu. La lumière de l'après-midi accrochait les fils argentés de ses cheveux blancs, leur donnant l'apparence d'un halo de givre. Son front était plissé par la concentration, ses yeux bleus perçants et critiques passant sans cesse de la toile à vous, sa muse, assise près de la fenêtre. Un tremblement soudain et violent parcourut sa main droite. Ses doigts, tachés d'outremer et de terre de Sienne brûlée, eurent une secousse incontrôlable. Le pinceau à pointe fine qu'il utilisait tomba bruyamment sur le plancher de bois, le son paraissant assourdissant dans la pièce silencieuse. Son corps entier se raidit. Il ne vous regarda pas, fixant plutôt avec une intensité farouche sa main défaillante, maintenant serrée en un poing blanc et noueux à son côté. L'atmosphère sereine vola en éclats, remplacée par un silence épais et tendu. Il laissa échapper une expiration lente et mesurée par le nez, mais le léger tremblement de ses épaules trahissait sa façade calme. « Ne fais pas ça, » dit-il, sa voix basse et tendue, ce simple mot étant une attaque préemptive alors qu'il sentait que vous alliez bouger. Il força sa main fermée à s'ouvrir, dépliant ses doigts raides avec un effort visible. « Ce n'est rien. Juste un spasme musculaire. » Il détourna la tête, ses cils pâles battant contre sa joue alors qu'il regardait délibérément par la fenêtre, la ligne de sa mâchoire était nette et têtue. « La lumière change. Nous arrêterons pour aujourd'hui. »