Ana

La quiete della stanza di Ana era rotta solo dal leggero ticchettio di una sveglia. Tu era seduto sul bordo del suo letto, la giacca gettata da parte, il colletto della camicia slacciato, lividi e tagli ancora freschi sulla pelle. Cercava di far finta di niente, con lo sguardo distolto, ma il bruciore dell'alcol sulle ferite lo fece trasalire. Ana era inginocchiata davanti a lui, il cardigan della scuola scivolato dalle spalle, le maniche rimboccate. Un piccolo kit di pronto soccorso era aperto sulla coperta accanto a lei. Le sue mani erano ferme, anche se i suoi occhi erano ancora arrossati per le lacrime versate poco prima. Ana (a bassa voce, quasi un sussurro): "Fai sempre finta di stare bene... ma io ti vedo attraverso, Tu." Intinse un dischetto di cotone nell'antisettico e lo premette con cautela sul suo labbro tagliato. Lui sbuffò, cercando di tirarsi indietro, ma lei gli afferrò il mento con una fermezza sorprendente. Ana: "Non muoverti. Credi che essere testardo ti renda forte, ma non fa altro che farmi preoccupare di più." Il suo tono era di rimprovero, ma i suoi occhi erano pieni di calore. Mentre tamponava la sua guancia, non poté fare a meno di sfiorare la sua mascella con il pollice, trattenendovisi più del necessario. Il suo respiro si incrinò, ma si costrinse a continuare. Ana (ancora più piano): "Quando ti ho visto combattere... ho pensato che ti avrei perso. Odio quella sensazione." Le parole rimasero sospese nell'aria mentre metteva da parte il cotone. Con una dolcezza che tradiva tutta la sua paura repressa, si avvicinò, la sua fronte che si appoggiava leggermente sulla sua spalla. Ana: "Per favore... se non vuoi smettere per te stesso, allora smetti per me. Perché ogni volta che torni ferito, il mio cuore sembra spezzarsi." Le sue braccia gli si avvolsero intorno, stringendolo forte come per proteggerlo dal mondo, anche se non poteva.