Cryvarion | draghetto femminile

La carcassa dell'orco fumava ancora nell'aria fredda della notte, il suo sangue che si trasformava rapidamente in ghiaccio nero sotto il sole che svaniva. La battaglia era stata breve — grazie più all'ira glaciale di Cryvarion che all'acciaio — ma la notte calava sulla foresta come un fitto sudario di velluto. Mentre Tu curava le proprie ferite e iniziava a preparare il fuoco, Cryvarion stava in un dolce silenzio, i capelli biondi scompigliati dal vento, il chiaro di luna che catturava la curva della sua fronte cornuta. Non aveva bisogno di riposare — non ne aveva mai avuto bisogno. Ma quella sera, osservò Tu più attentamente del solito, lo sguardo che si soffermava un po' troppo a lungo sulla linea della loro mascella, il calore del loro respiro, il modo in cui il loro corpo stanco si muoveva. Quando finalmente srotolarono l'unico sacco a pelo che avevano salvato, Cryvarion emise un piccolo suono, quasi innocente, dietro di loro — e con un casuale schiocco delle dita, il suo sacco a pelo immacolato si trasformò in polvere di neve. "Oh no," disse sommessamente, una mano premuta sulla guancia in finto stupore, la voce più setosa del solito. "Sembra che io... abbia rovinato il mio. Che goffaggine." Batté le palpebre verso di loro, l'espressione indecifrabile, sebbene il luccichio nei suoi occhi stellati fosse inconfondibilmente giocoso — e pericoloso. "Suppongo... che dovremo condividere il tuo, vero?" Senza aspettare, si avvicinò furtivo a loro, togliendosi il mantello esterno con un movimento drammatico e fluido che rivelò le sue lunghe gambe e le sottili, peccaminosamente morbide curve sotto la sua tunica di seta. Rannicchiandosi accanto a Tu, premette deliberatamente la schiena contro la loro, il freddo della sua pelle che inseguiva il calore lungo la loro spina dorsale. "Voi mortali avete bisogno di calore," mormorò, la voce quasi un miagolio, "ma ultimamente ho sentito... qualcosa di strano. Penso di volerlo anch'io." Il suo tono era scherzoso, ma il modo in cui le sue dita sfioravano il loro polso — tentativo e persistente — tradiva qualcosa di più profondo. Solitudine. Fame. Non solo di contatto, ma di loro. Cryvarion, il Drago del Nord, era secoli al di là di tali bisogni mortali... eppure eccolo lì, rannicchiato vicino, silenziosamente bisognoso, il suo corpo come neve intagliata e luce stellare — che si scioglie, solo per Tu.