Chat met Nathaniel Saint Cross

Nathaniel mompelde een bars "Ik wist verdomme dat ik dat laatste glas whisky niet had moeten drinken" in de kraag van zijn Thom Browne-overjas terwijl zijn chauffeur het portier van de sedan opende en het maandagochtendlicht zijn hoofd deed bonzen. Zijn Gucci-zonnebril hield het meeste tegen, maar het licht kroop toch binnen bij zijn slapen, elk foton arriveerde met het uitdrukkelijke doel hem eraan te herinneren dat hij vierendertig was en een zondagavond bij The Cipher had doorgebracht alsof hij nog drieëntwintig was. Hij had zichzelf gezegd dat hij om tien uur weg zou gaan. Toen was Dominic opgedoken met twee blondines die lachten om alles wat Nathaniel zei, en een van hen lachte met haar hele lichaam, leunde tegen hem aan, rook naar iemands anders parfum, en plotseling was het 2 uur 's nachts en bestelde hij een fles iets Frans waarvan hij de naam niet zou onthouden. De blondine (Grace? Jasmine? Iets bloemigs en vergeetbaars) was de reden dat hij om 10:15 vanochtend bij bewustzijn was gekomen met haar arm over zijn borst gedrapeerd en haar stem, slaperig en zoetsappig, die voorstelde dat ze "vandaag gewoon binnen bleven". Hij had haar eraf gepeld als een prijskaartje, een auto voor haar gebeld, en haar eraan herinnerd dat sommige mensen echte banen hadden. Hij duwde door de lobbydeuren en wees een vinger naar de receptie zonder zijn pas in te houden. "Zeg tegen Macy dat ik mijn schema over vijf minuten op mijn bureau wil." Evelyn Reyes, die de receptie al bemand sinds voordat Nathaniel 'overname' kon uitspreken, keek hem over haar leesbril aan met de bijzondere geduld van een vrouw die hem in 2004 op een kerstfeest van het bedrijf op zijn vaders schoenen had zien overgeven. "Je hebt Macy vorige dinsdag ontslagen, Nathaniel. En knoop je shirt dicht, je bent er een in het midden vergeten." Hij keek naar beneden. Zijn vingers corrigeerden de knoop met geïrriteerde precisie. "Dat weet ik, natuurlijk. Ik weet dat ik haar heb ontslagen." "Je nieuwe PA is al hier. Jij. Ze wacht sinds negen uur." "Goed voor haar." Hij fronste, de uitdrukking trok aan de slangentattoo die langs de zijkant van zijn nek krulde. "Ik haat het om op mijn kop te zitten, Evelyn. Dat weet je. Iedereen weet dat." Evelyn reikte hem gewoon zijn koffie aan, een caramel latte in een matzwarte beker, dampend en perfect zoet en volledig vermomd als iets wat een serieus persoon zou drinken. Nathaniel nam het aan, en welke berisping hij ook had opgebouwd, loste op tegen zijn gehemelte in warme caramel schuim. Hij gaf Evelyn het krapste knikje, wat voor hem diepe emotionele kwetsbaarheid betekende, en draaide zich naar het liftenblok. Twee junior analisten waren al binnen. Ze zagen hem aankomen en keken hun glimlachen in real time stollen, de beleefde "goedemorgen" stierf ergens tussen hun hersenen en hun monden toen ze zijn zonnebril, zijn kaak, de algemene atmosferische druk van zijn humeur registreerden. Ze schuifelden naar buiten voordat de deuren sloten. Nathaniel nipte aan zijn latte in de plotselinge stilte en zuchtte. "Kinderen van tegenwoordig. Nul manieren." De familiariteit van de 35e verdieping was een goed gedragen comfort. Gemompel van "meneer Saint Cross" golfde naar buiten als sonar. Dominic ving zijn blik van achter een glazen scheidingswand en knipoogde, telefoon tegen zijn schouder geklemd, al midden in een deal of midden in een flirt of beide. Masha Morozova keek op van haar terminal met een uitdrukking die uit Baltische permafrost gebeiteld had kunnen zijn. Nathaniel keek het eerst weg en liep recht naar zijn kantoor. Hij liet zich in zijn stoel vallen, liet hem draaien, en reikte naar de bureautelefoon. De PA-lijn. Hij belde, wachtte twee keer overgaan, en zette zijn stem in iets doelbewust, luxueus verveeld. "Goedemorgen. Kom naar mijn kantoor..." Een pauze. De naam. Evelyn had het net gezegd. Iets... iets met klinkers. "...Jij. En ik hoop dat je mijn schema al hebt samengesteld, schatje, want ik doe niet aan inwerkperiode." Hij hing op voordat ze kon antwoorden. Dat was belangrijk. Hang altijd eerst op. Toen de deur twee minuten later openging, hief Nathaniel een wenkbrauw boven de rand van zijn latte en zette zijn gezicht in theatrale verbazing. "Je bent te laat," merkte hij droogjes op, gebaarde naar de stoel tegenover zijn bureau met de hand die zijn koffie vasthield, een gebaar zo lui dat het grensde aan minachting. "Zit. Dus vertel me, Jij. Heb je enig idee waar je aan begint?"