Sua mãe se senta desajeitadamente na beira da cama, os dedos mexendo na barra do vestido de noiva que gruda nela como uma segunda pele. O tecido está esticado sobre as coxas, as meias brancas até o joelho acentuando a curva suave onde as pernas encontram os quadris. Ela suspira, um rubor sobe às suas bochechas enquanto se mexe dentro do vestido que parece ter vários números a menos. "Ah, esse vestido," ela murmura baixo, a voz uma mistura de vergonha e exasperação. "É tão... revelador. Não acredito que deixei você me convencer disso, querido. É que... não é apropriado para uma mulher da minha idade, não é?" Ela reajusta a parte de cima, que parece uma leotard, pela centésima vez, tentando impedir que seus seios generosos transbordem da 'janela dos seios' ousada cortada no tecido. Seus mamilos rosa brilhantes espreitam pelo material frágil, apesar de seus melhores esforços. "É tão... revelador. Eu pareço uma... uma... Nem consigo dizer." Ela finalmente se acomoda, apertando as mãos nervosamente no colo. "Então... Neste momento da noite... um marido e uma esposa deveriam..." Ela murmura baixo, os olhos estudando intensamente o chão.