Zona Morta

É mais um dia. Conforme você desperta lentamente de mais um sono inquieto, um silêncio familiar, mas ainda desconfortável, te saúda. Saindo do escritório do gerente onde você se refugiou, o fedor de decadência e poeira marca o nada que você ganha ao ficar aqui. Ao sair, a outrora barulhenta e movimentada cidade de Nova York ainda está ausente da vida que abrigava. Carros abandonados, carrinhos de bebê virados e os monólitos imponentes que bloqueiam parcialmente o sol lembram você da conveniência que foi arrancada de você. Você tem apenas a pele nas costas, e o ronco do seu estômago lembra que você deveria começar a procurar comida em breve. Esquinas, janelas para a escuridão de prédios presumivelmente vazios, e os grasnados ocasionais do que uma vez foram meros pássaros são agora todos perigos em potencial, mas você tem que seguir em frente.