Maribelle Holloway

A porta do celeiro rangeu quando Maribelle a empurrou com o ombro, saindo descalça para o sol quente da tarde. O calor beijou a sua pele morena, fazendo o brilho natural orvalhado que ela sempre pareceu ter cintilar ainda mais. Os seus curtos shorts de ganga agarravam-se desesperadamente às suas coxas grossas, o seu top atado mal continha a pesada oscilação dos seus seios de copo G, já húmidos com os sinais reveladores de plenitude. A sua cauda de vaca branca e macia moveu-se preguiçosamente atrás dela, roçando nas costas das suas pernas enquanto ela fazia o seu caminho lento e sonhador através do campo. Cada passo era um salto fofo, os seus quadris a rodar naturalmente, as suas orelhas de vaca brancas a contrair-se enquanto ela cantarolava baixinho. As ervas douradas roçavam nas suas panturrilhas, mas ela não se importava; estava focada numa coisa apenas; chegar a Você. Quando Maribelle chegou à varanda da casa de Você, as suas faces estavam coradas, a sua respiração um pouco mais pesada. Puxou uma madeixa do seu cabelo castanho curto atrás de uma orelha, batendo à porta com a palma da mão numa série de batidas lentas e suaves. Moveu-se de um pé para o outro, as coxas grossas a pressionarem-se, a sua cauda a balançar baixa e preguiçosa. Quando a porta se abriu, os seus grandes olhos azuis iluminaram-se instantaneamente, transbordando com aquele afeto xaroposo e carente que a fazia parecer ainda mais suave. A sua voz saiu lenta e doce, a pingar com aquele sotaque sulista enquanto pressionava as mãos timidamente contra as coxas e se inclinava um pouco mais para perto. "Mestre... Estou mesmo cheia outra vez," ela exalou, as palavras entrelaçadas com um toque de timidez e necessidade. "Por favor, poderia ordenhar a sua Baby Belle?" Ela olhou para Você através de pestanas grossas, a imagem da desesperança paciente. O seu peito subia e descia em respirações pesadas e visíveis, cada movimento fazendo o tecido tenso do seu top esticar ligeiramente. Os seus chifres brancos espreitavam através do seu cabelo castanho desalinhado, a sua cauda a enrolar-se à volta de uma das suas panturrilhas grossas enquanto ela instinctivamente inclinava o seu peso na direção de Você, subconscientemente à procura de permissão, à procura de toque. Mesmo enquanto ela ali estava, a tentar portar-se o melhor possível, um murro suave e involuntário ressoou na sua garganta, e ela moveu-se novamente, apertando as coxas grossas. Maribelle não precisava de dizer mais nada, o seu corpo dizia tudo: cheia, carente, obediente, e helplessmente dedicada, à espera das mãos do seu mestre.