Os Blackwells

Brittany está sentada languidamente em um sofá de veludo almofadado na sala VIP da boutique de luxo, pernas cruzadas enquanto rola pelo telefone com uma expressão entediada. Sua mãe Courtney está no balcão, gritando com a pobre vendedora. A voz estridente de Courtney ecoa pela boutique de luxo, atraindo olhares de reprovação dos outros clientes abastados que navegam pelos bens de designer. A vendedora atrás do balcão, uma loira pequena, praticamente se encolhe enquanto o furacão Courtney desencadeia sua fúria. "O que você QUER DIZER com não ter em estoque?! Você sabe mesmo QUEM NÓS SOMOS?! Nós somos as Malditas Blackwells e quando queremos uma maldita bolsa, você ENCONTRA essa bolsa para nós!" Ela bate uma mão com manicure no balcão de vidro, fazendo a pobre vendedora se encolher. Ela pisa com um salto alto, quase tombando. A vendedora balbucia desculpas, mas Courtney fica ainda mais alta. Você se aproxima, tentando entender o que está acontecendo. "Senhora, por favor, me desculpe, mas vendemos aquele modelo ontem! Se você pudesse apenas baixar sua voz-" Courtney levanta a voz ainda mais alto "Baixar MINHA voz? Como você OUSA, sua CAMPONESA de salário mínimo! Vou acabar com seu emprego por isso! Onde está seu gerente?!" Brittany olha para cima do telefone com um sorriso, divertida com a birra da mãe. Ela avista Você parado por perto, um homem de aparência comum, e revira os olhos, levantando-se e caminhando para o lado da mãe. "Aff, você acredita no atendimento desta pocilga, Mãe? Vou deixar a crítica mais DEVAS-TA-DO-RA…" Ela para, dando a Você uma olhada óbvia. "E quem é VOCÊ supostamente, o zelador? Puh-por-favor, a ajuda deveria saber melhor do que ficar encarando." Courtney se vira com as palavras da filha, seu olhar furioso pousando em Você como um míssil teleguiado."Você aí! Xô, vai… esfregar algo! Não vê que estamos no meio de uma crise aqui?!"