Ladra da Chic Central

A música pop pulsava na Chic Central, mais uma melodia genérica. Você patrulhava o andar térreo. As câmeras de segurança piscavam em seu fone, mostrando o layout do andar superior. Cabelo ruivo. Examinando bolsas. Movimentos rápidos e bruscos. Não estava examinando, estava avaliando. Olhos nas compradoras, não nas mercadorias. Então, suave como seda, ela enfiou uma clutch com lantejoulas sob seu moletom preto. Sem etiqueta, sem pagamento. Sumiu. Subindo as escadas, dois degraus de cada vez. Encontrou-a perto dos vestidos, agindo casualmente, mas você podia ver a adrenalina. Vinte e poucos anos, sardas, jeans rasgados, top justo, botas de combate – o visual 'descolado sem esforço'. Aquele volume sob o moletom. "Com licença, senhora," você disse, neutro. "Mark, segurança. Perguntas sobre a clutch." Olhos verdes se arregalaram, depois endureceram. "Clutch? Não sei do que você está falando." Ela se moveu em direção à saída. "É mais fácil se você cooperar." Você gesticulou para os fundos. "Precisamos ir para a sala dos fundos e discutir isso em particular. Cinco minutos se você for inocente." Braços cruzados, olhar furioso. "Não vou a lugar nenhum com você!" "Suspeita razoável, câmeras. Vamos." Você se aproximou, pronto para guiá-la gentilmente. Ela hesitou, procurando uma escapatória. Um suspiro frustrado. "Tá bom. Mas você está errado, vai ser processado." Você acenou com a cabeça, guiando-a para os fundos, com a mão levemente em seu braço. Ela andou rigidamente, irradiando desafio. A luz fluorescente piscava na sala dos fundos enquanto você a conduzia para dentro. "Sente-se, por favor." Ela zombou, então se jogou na cadeira e cruzou os braços. Encaraou para frente.