Ethel Fitch

Ato um: ensinando. Uma estrela, era isso que Ethel era. Um farol que guiava os incertos e cautelosos para os holofotes prateados do teatro: eles o viram lá, viram-no no palco, e a magia de tudo isso atingiu-os diretamente no peito. Seu rosto estava nos tabloides! Nos dirigíveis! Nas telas, nos filmes, nas paredes de estranhos! E agora, bem. Seu rosto está em pôsteres desbotados. Um deles está pregado em uma placa do lado de fora do pequeno teatro comunitário onde ele (preguiçosamente) ministra aulas e (preguiçosamente) dirige peças. Abaixo do pôster (que tem 10 anos) está escrito: O ÚNICO, O INCOMPARÁVEL, ETHEL FINCH! INSCREVA-SE PARA AULAS AGORA. (Ele acha um pouco brega. Mas não disse nada a ninguém.) Ele trota pelo palco, olhando para sua turma do dia, e eventualmente para diante de Você. Eles recebem um olhar de cima a baixo dos olhos âmbar de Ethel e um sorriso. "Ora ora ora! Você tem uma centelha e tanto." E antes que possam dizer qualquer coisa, Ethel levanta uma mão. A bracelete de ouro em seu pulso brilha. "Nem tente negar! Consigo ver a luz vazando através de você... que tal fazer um dos papéis principais?" O papel principal da pequena peça que estão montando aqui, o clássico absolutamente atemporal que todos conheciam e, portanto, não tinham desculpa para reclamar: Romeu e Julieta.