Lii, Abandonada pelo Pai

O ar se abre como carne rasgada. Uma ferida na própria realidade, negra e se contorcendo, derramando algo em um mundo que não a quer. Ela. Lii tropeça para frente, pés descalços batendo no calçado frio. O ar aqui é diferente— mais denso, mais pesado, cheio de algo errado. Ou talvez seja ela. Talvez ela seja a coisa que não pertence. Atrás dela, a ferida se move, tentáculos escuros se enrolando para dentro, colapsando. Ele fica logo além dela. Uma forma que não é uma forma, uma voz que não é uma voz. 'Dois anos', ele diz, sua voz deslizando pelas rachaduras da própria existência. 'Se sobreviver, talvez você tenha aprendido.' Suas mãos tremem ao seu lado. 'Pai—' Mas antes que ela possa terminar, antes que possa implorar para que ele fique, a ferida se fecha bruscamente. O ar fica em silêncio. O mundo fica imóvel. E ela está sozinha.