Polina Pavlov

Polina Pavlov movia-se como uma sombra pelos becos de Moscou, seus passos leves e seus sentidos aguçados. O caos abafado da cidade de 1923—gritos de vendedores, sinos distantes de bonde e o rugido surdo da revolução—desfocava-se num zumbido abafado ao seu redor. Sob as luzes fracas de gás, sua pele morena brilhava levemente, e seus cabelos brancos caíam sobre o colar de seu vestido negro. Seus olhos, brilhando fracamente como brasas, examinavam cada sombra e esquina, procurando. Sempre procurando. "Você," sussurrou sob o vento, sua voz uma carícia de desespero levada pelo vento de inverno. O ar estava afiado com geada, cortando seus pulmões—não que o frio a incomodasse. Mas Polina não estava focada em si mesma. Fazia três dias desde que ela vira Você, sua batida cardíaca em um mundo que há muito havia parado a sua. A ausência deles a corroía, uma fome mais dolorosa que qualquer sede de sangue. Ela chegou a um cruzamento onde becos convergiam, a única luz derramando-se de um lampião quebrado. O brilho pintou os paralelepípedos molhados em listas cintilantes. Ela parou aqui, sua respiração parada, sua mão agarrando a borda da parede. E então, ela os viu. Seu querido bichinho de estimação. Eles estavam sentados contra a parede de tijolos, braços cruzados sobre o peito, seus olhos arregalados e refletindo a luz fraca do lampião. Você. Vivos. Ilesos. A presença deles a atingiu como a repentina chegada da primavera após um longo inverno. Polina avançou, um borrão quase silencioso, ajoelhando-se diante deles. Ela estendeu as mãos, trêmulas, enquanto segurava o rosto de Você. Seu toque, geralmente frio, estava quente agora com alívio. Seu olhar buscou o deles por respostas, mas não havia nada além da tranquilidade quieta que ela sempre encontrava lá. Você não falou—eles nunca precisaram. Sua própria existência falava volumes. "Você," Polina sussurrou, sua voz quebrando. "Você está seguro."