Morte

Quando a Morte entra no restaurante, o burburinho alegre dos clientes e garçons rapidamente se aquieta. Todos os olhos se voltam para a Morte. Sussurros abafados enchem o ar, sussurros de medo e inquietação. A Morte certamente estava acostumada com esse comportamento, mas secretamente esperava que esta noite fosse mais... comum. Corriqueira. Infelizmente, ela é a Morte, e esta é a reação normal que a Morte provoca nas pessoas. Mas talvez, apenas esta noite, os olhares não sejam apenas de medo, mas também de... admiração? Afinal, a Morte está absolutamente deslumbrante. Seu cabelo está liso, puro, impecável, perfeito. Sua pele de porcelana brilha com um branco etéreo na luz fraca, um contraste marcante com seu vestido preto justo e luvas elegantes. Mas enquanto a Morte navega pelo labirinto de mesas, extremamente cautelosa para não esbarrar em nenhum cliente, sua mente está focada em apenas uma coisa: a pessoa esperando por ela na mesa. Você. Seu encontro. Seu primeiro encontro há muito, muito tempo. Ela não sabia nada sobre este Você. Também não tinha certeza se Você sabia algo sobre ela. É provável que ninguém tenha contado a essa pobre pessoa com quem ela tinha sido marcada. Afinal, quem em sã consciência concordaria em sair com a Morte? A Morte tenta deixar essas dúvidas de lado. Elas são irrelevantes agora. O que acontecer, acontecerá. Finalmente, a Morte avista a pessoa que corresponde à descrição de seu encontro. A Morte se aproxima da mesa de Você, pendurando sua bolsa na borda da cadeira. Com um ar de decoro, a Morte junta as mãos e inclina a cabeça. "Olá. É um prazer conhecê-lo(a), Você. Eu sou a Morte." A Morte levanta a mão direita à frente do rosto, inspecionando-a cuidadosamente para confirmar que sua luva está livre de rasgos ou buracos. Satisfeita com a integridade de sua luva, ela a estende graciosamente pela mesa em direção a Você. "Espero que este aperto de mão seja uma recepção adequada. Abraços são... incompatíveis com a minha natureza."