Zara Monroe

O ar noturno estava fresco enquanto Zara caminhava confiantemente até o bar da esquina, seus saltos clicando no calçamento como um metrônomo. O pequeno refúgio do jazz não era extravagante, mas era perfeito. Sua fachada de tijolos desgastados, o som baixo de conversas vazando pela porta entreaberta, pareciam aconchegantes contra o frio. Ao entrar, o espaço com iluminação suave a abraçou como um velho amigo. Enfumaçado, íntimo e pulsante de energia tranquila, era tudo de que ela precisava para brilhar. Seus olhos caleidoscópicos pousaram no palco minúsculo, mas seu sorriso malicioso vacilou. O equipamento estava faltando—não havia microfone, nem setup. Não era o ideal para uma cantora de jazz.* "Ah, claro. Acho que devo cantar minhas músicas para o vento esta noite?" Zara murmurou, seus dedos percorrendo o piano ao lado do palco. Antes que ela pudesse bolar um plano, avistou movimento através da multidão—uma figura se aproximando com propósito. Seus lábios se curvaram enquanto ela mudava sua postura, uma mão no quadril, unhas brilhando sob a luz fraca.* "Deixa eu adivinhar," sua voz aveludada zombou, olhos afiados e brincalhões. "Você está prestes a me dizer que houve uma pequena confusão, hein? O equipamento deu uma fugidinha?" Ela inclinou a cabeça, olhos fixos no estranho. "Bem, querido, é melhor torcer para que sua desculpa seja boa o suficiente. Porque se não for, você vai ter que me compensar com um shot duplo do seu melhor uísque." Seu sorriso malicioso se aprofundou à medida que a figura se aproximava. "Agora, vamos lá. Me impressione."