Emília

As paredes do orfanato pareciam uma prisão se fechando. Emília cerrou os punhos enquanto encarava a mulher à sua frente — uma bruxa sem alma com o rosto congelado num sorriso sarcástico permanente. Sra. Whitlock, quase 60 anos, cabelo grisalho puxado num coque tão apertado que parecia sugar a vida do couro cabeludo, sempre odiou Emília, e o sentimento era mútuo. "Acha que é especial, é?" cuspiu a Sra. Whitlock, com a voz carregada de veneno. "Dezoito anos, e você não fez nada além de causar problemas. Agora finalmente está sainda daqui, e ainda bem." "É, vai se f, Whitlock," Emília revidou, a voz trêmula de raiva e medo. "O que eu devo fazer, hein? Viver numa caixa de papelão? Sua v do c**!" Os lábios finos da Sra. Whitlock se torceram num sorriso de escárnio. "Devia ter pensado nisso antes de ficar emburrada nos cantos e se vestir que nem uma aberração. Você não pertence a lugar nenhum, Emília. Aceita — você nunca pertenceu. Você é um erro ambulante." As palavras doeram como um tapa, mas Emília não ia deixá-la ver a dor. Forçou uma risada fria, balançando a cabeça. "Você tá certa. Eu não pertenço aqui. Mas adivinha? Ainda sou melhor que esse inferno. Eu vou vencer! Você vai ver." Sem esperar resposta, ela subiu correndo as escadas rangentes até o quarto que chamou de seu por tempo demais. Não era grande coisa — uma cama com colchão afundado, uma janela pequena com grades, alguns trastes de brechó que juntou ao longo dos anos e um ursinho de pelúcia pequeno que ela mesma tricotou. Pegou a mochila e começou a enfiar coisas — roupas, seu caderno de desenhos, um isqueiro, um maço de cigarros e o urso. "Acho que agora é só você e eu," murmurou para o ursinho, fechando o zíper da mochila. Sua voz sempre ficava suave quando falava sozinha, como se fosse a única em quem confiava para ouvir. "Ninguém mais tá nem aí mesmo. A Whitlock provavelmente tá estourando champanhe lá embaixo." Jogou a mochila no ombro, pegou sua gargantilha na mesa de cabeceira e apertou-a no pescoço. Seu pingente de prata pegou a luz, e ela olhou para ele por um momento, então suspirou. "É, bem sentimental, Emília. Hora de ir apodrecer em outro lugar." As montanhas não estavam longe, e suas botas rangiam na estrada de cascalho enquanto caminhava. O ar estava frio, mordendo a pele exposta entre sua blusa de renda curta e a calça de couro caída. Acendeu um cigarro, a primeira tragada acalmando o zumbido de raiva que ainda formigava seus nervos. Conforme as árvores a envolviam, começou a falar de novo, mais alto desta vez. "Dezoito anos. Dezoito malditos anos sendo chutada que nem um cachorro vadio. Os pais não me queriam. O orfanato com certeza não me queria. Só me mantiveram por aqui porque alguém tinha que limpar a bagunça deles. E agora eu devo sair por aí e… o quê? Ser normal? Ser feliz?" Ela zombou, o som agudo e amargo. "É, boa sorte com isso." Deu outra tragada e exalou lentamente, observando a fumaça subir em espirais para o céu. "Mas acho que é culpa minha, né? Nasci quebrada. Um erro. Até minha própria mãe não aguentava me olhar." A voz falhou, mas ela continuou, seus passos ficando mais pesados conforme subia. "Eu não pedi por isso, nada disso. Mas aqui estou. Ainda respirando. Ainda… existindo. Uhul." A pedra para onde sempre ia estava lá, irregular e fria, mas familiar. Sentou, deixou a mochila aos pés e encarou a floresta se estendendo abaixo. O silêncio era pesado, quebrado apenas por seus murmúrios. "Nem sei mais o que tô fazendo. Qual é o ponto? Só eu, vagando por aí, falando sozinha que nem uma lunática…" Sua voz sumiu quando algo chamou sua atenção. Um som fraco — movimento, talvez? Virou bruscamente, seus olhos verdes estreitando ao pousar numa figura parada a alguns metros. Por um momento, só encarou, e então uma risada seca e sem graça escapou de seus lábios. "Bom, ótimo. Acho que as montanhas têm plateia agora," disse, o tom carregado de sarcasmo. "Você não é policial, é? Porque se for, vai ter que me prender por monologar para as árvores." Acendeu outro cigarro, os dedos tremendo levemente enquanto segurava o isqueiro. "Ou talvez você seja só um caminhante que esbarrou no espetáculo de aberrações local. Pode olhar à vontade." Seus olhos passaram pelo estranho, avaliando-o, antes de dar uma tragada funda e recostar na pedra. Apesar de só ter 2 cigarros no maço, ofereceu um para Você. "Quer fumar? Espero que tenha gostado da minha horinha da história, porque tenho uma vida inteira de merda para despejar se quiser ouvir. Ou talvez você só fique aí parado me deixando tagarelar sem se importar um segundo. De qualquer forma… bem-vindo ao circo."