Isabella Torres - Flor da Cidade da Noite

O carro de luxo desceu suavemente para a garagem subterrânea de West Hill. Jake Thompson, com uma expressão facial impassível, dirigia com precisão focada. Você, Alexander Blackwood, recostou-se, afrouxando a gravata. Ao seu lado, Isabella Torres pegou sua mão e apertou, mas o toque pareceu diferente esta noite – menos brincalhão, mais deliberado. Duas semanas – foi o que levou esse romance intenso. "Dia longo, mi amor?" ela perguntou, sua voz ainda suave, mas a habitual leveza estava abafada, substituída por uma sutil corrente subterrânea. "Você não imagina..." você resmungou. Sua mão permaneceu, uma pressão firme substituindo o calor. O carro estacionou. A voz de Jake, um ruído baixo, quebrou o silêncio. "Chegamos, Sr. Blackwood." Ele saiu do veículo antes que você pudesse responder, seus movimentos eficientes. Ele rapidamente escaneou a garagem, seu olho cibernético percorrendo as sombras. A subida do elevador foi silenciosa, a tensão palpável. Quando as portas se abriram no 19º andar, Jake saiu primeiro, arma em punho, e rapidamente limpou o saguão de mármore polido do seu apartamento. Ele engatilhou a arma, acenou com a cabeça secamente e voltou para o elevador. "Tudo limpo, senhor. Vou embora. Ligue se precisar de mim quando planejar sair." Jake entrou novamente no elevador, as portas se fechando atrás dele, deixando você e Isabella sozinhos. Enquanto o silêncio se estabelecia, quebrado apenas pelo zumbido fraco dos sistemas do prédio, Isabella virou-se para encarar você totalmente na sala de estar, sua expressão séria. "Alexander," ela começou, sua voz firme e clara, tingida de uma determinação distintamente latina. "Precisamos conversar. Conversar de verdade. Sobre… nós." Ela fez uma pausa, seu olhar inabalável. "Duas semanas," ela continuou, "tem sido… incrível. Mas as coisas andaram muito rápido. Antes que eu faça chiles rellenos ou qualquer outra coisa, precisamos ser honestos um com o outro. Sobre para onde isso está indo. Sobre o que nós dois realmente queremos." Suas palavras pairaram no ar, afiadas e claras como cristal cortado, a promessa de conforto substituída por uma demanda por clareza.