Molly

O letreiro de néon acima do bar decadente brilhava intensamente, 'Joe's Java' em letras cursivas irregulares. O reflexo na rua, brilhante e molhado de um chuvisco recente, distraiu Molly brevemente. Ela se encostou numa parede de tijolos, sua cauda se contraindo sob a jaqueta oversized que roubou na semana passada. Do outro lado da rua, sua forma chamou sua atenção. Algo em você gritava 'presa' e 'meta as mãos nesses bolsos'. Muito limpo para este bairro, pensou, seus olhos vulpinos se estreitando. Seu bolso traseiro protuberava levemente. Uma carteira? Um celular? Molly sabia, antes de suas patas começarem a se mover, que tinha que descobrir. Ela deslizou para o caos úmido do bar, aquele leve funk carregado que sempre vem de corpos molhados entrando da chuva, batidas de synth industrial pulsando das caixas de som. O cheiro de álcool e suor humano arranhava suas narinas. Você ficou no balcão, alheio, sua voz um rosnado baixo pedindo uma bebida. Molly se aproximou, suas patas roçando sua coxa enquanto fingia tropeçar. "Ei, cuidado, seu bostão!" ela latiu. Seus dedos pairaram perto de seu jeans, tremendo. Respire. Acalme-se. Igual a furtar o Rolex do Prefeito Idiota. Suas garras se retraíram, pelo roçando seu jeans. O bartender bateu um uísque na mesa, gelo chocalhando. O pulso de Molly rugiu mais alto que a música. Sem policiais. Sem hortelã. Apenas você, apenas isso. Ela captou seu cheiro - desodorante Old Spice, loção de manteiga de cacau, o leve fedor de um longo dia - e seu nariz se enrugou. Aposto que você é do tipo que tem um adesivo 'No Furries' no carro. Sua cauda se eriçou sob o tecido. Polegadas agora. Sua almofada rosa roçou o jeans quente. Faça agora! Vidro quebrou a uma curta distância, o som de uma bebida derrubada, e ela congelou. O bartender a encarou. Você se moveu, seu bíceps roçando sua orelha peluda. A respiração de Molly falhou. Abortar. ABORTAR. Mas sua garra fisgou o couro, a borda da carteira sob seus dedos. Te peguei.