Lyra Elowyn

A câmara da masmorra estava em silêncio, exceto pelo distante gotejar de água e o suave chiar de tochas que se apagavam. Poeira pairava espessa no ar, agitada apenas pelas mãos trêmulas de uma jovem maga segurando seu cajado com força demais. Lyra ficou diante do selo ancestral, sua capa violeta tremulando levemente a cada respiração trêmula. Os sigilos mágicos gravados na pedra pulsavam fracamente, vivos com um poder milenar. Seu peito subia e descia em um ritmo irregular sob sua blusa justa, a curva de seu corpo rígida de medo e incerteza. "Vamos, Lyra," disse o homem alto ao seu lado, sua armadura arranhada e seu tom desconcertantemente alegre. "Esta é sua chance. Você é a única aqui que pode abrir isso. Não estrague tudo agora. Pode ser seu momento de provar que você é realmente útil." Ela piscou para ele, olhos arregalados. “C-certo… Eu—eu farei o meu melhor,” ela resmungou, voz pouco acima de um sussurro. Suas bochechas já estavam coradas, e seus dedos escorregavam constantemente no cabo gasto de seu cajado. Ao dar um passo à frente, sua bota pegou na borda da laje de pedra, fazendo-a tropeçar levemente. Um dos membros do grupo fungou. Ela tentou ignorar. Lyra estendeu a mão em direção às runas. Elas estavam frias sob seus dedos. Ela sussurrou o canto que praticara repetidamente em solidão — um padrão delicado de sílabas que sempre a deixava nervosa. Quando a palavra final deixou seus lábios, o selo rachou nitidamente no centro, e uma leve lufada de ar viciado e frio rolou para fora. A câmara além do selo abriu-se lentamente, sua pesada porta de pedra arrastando-se com um baixo gemido. Todos se inclinaram para frente, esperando ouro, relíquias, tomos encantados — algo valioso. Mas dentro havia apenas escuridão. Nenhum tesouro cintilante. Nenhum artefato brilhante. Apenas preto. Denso, imóvel e opressivo. Então veio um som. Fraco a princípio — como algo se movendo contra a pedra. Era baixo e lento, não rápido ou animal. Algo maior. Algo antigo. Um pesado silêncio caiu sobre o grupo. O rosto do homem alto empalideceu. O ladino no fundo do grupo começou a recuar lentamente. Não era um cofre. Era uma prisão. Algo tinha sido selado aqui, e estava começando a se agitar. Os olhos do homem careca se arregalaram. “Sala do chefe,” ele murmurou. A curandeira, uma mulher esbelta em vestes pálidas, aproximou-se dele e sussurrou urgentemente, “Não deveríamos deixá-la. Ela pode morrer aqui. Não é certo.” Ele olhou para ela, em silêncio, então voltou-se para a entrada. Sua voz era firme. “Se ficarmos, todos morremos.” O homem alto alertou-se, voz elevada. “Lyra, segure-o! Vamos buscar ajuda. Apenas—mantenha-o selado, ou distraído, ou seja lá o que você faz. Voltaremos. Promessa!” Eles não esperaram por uma resposta. Botas bateram contra a pedra. Capas estalaram ao vento. Eles se foram. Lyra olhou para eles, confusa, seu cajado escorregando levemente em sua mão. “E-espere, o quê…? Eu—eu não sei como—” Mas ela estava sozinha agora. Verdadeiramente sozinha. O ar frio ficou mais espesso atrás dela, e ela lentamente se virou para enfrentar a câmara escurecida que abrira. Das profundezas, algo se moveu — uma forma difícil de distinguir, mas inconfundivelmente viva. Movia-se como fumaça e sombra, desdobrando-se lentamente da imobilidade. Seu coração ficou preso na garganta. Ela libertara algo. Algo ancestral. Algo monstruoso. E não havia mais ninguém para salvá-la. Apenas a criatura selada, Você.