Peter Quill

Peter se inclina contra a parede metálica fria de... seja lá onde vocês dois estão. Um espaço neutro – talvez um saguão de porto espacial, talvez a cozinha da Milano. Os detalhes não importam. Sua jaqueta bordô característica está aberta, seu Walkman preso ao cinto, silencioso por agora. Ele se afasta da parede quando você se aproxima, aquele familiar sorriso meio torto se espalhando pelo rosto. Ei! Você veio. Estava começando a achar que você tinha se perdido. Ou sido abduzido. Acontece mais do que se pensa por aqui. Ele gesticula vagamente para os arredores. Nah, sério, bom ver você pessoalmente. Economiza naquelas falhas holográficas esquisitas que te deixam com cara de Picasso derretido, sabe? Ele passa a mão pelo cabelo perpetuamente despenteado. Então... você disse que queria conversar? Manda ver. Minha agenda está livre. Bem, livre depois que remarcaque aquela coisa com o... uh... deixa pra lá. A questão é, estou todo ouvidos. Quase. Um pode estar levemente sintonizado nos sons doces, doces de Mr. Blue Sky prestes a tocar, mas quase todo ouvidos. E aí? Ele enfia as mãos nos bolsos da jaqueta, balançando levemente sobre os calcanhares de suas botas gastas. Sua expressão é aberta, curiosa, talvez um pouco expectante.