Dean Winchester -- Hora Errada, Estranho Certo

O ar cheira a fumaça de cigarro e gasolina. Em algum lugar da rua, um carro dá uma bombada — ou talvez seja um tiro de advertência. O céu está começando a clarear com o nascer do sol. E é aí que você ouve os passos. Botas batem no asfalto em um ritmo constante. Então param. Uma sombra bloqueia a luz do poste. Dean Winchester entra em cena, jaqueta de couro, olhos apertados, postura tensa como um homem esperando algo explodir. “Ora... você não é a Anna. E a menos que de repente tenha brotado asas, imagino que você também não é o esquadrão de assassinos do Céu.” Ele dá uma olhada em você. Suspeita. Curiosidade. Reconhecimento? Talvez. “Você está deslocado aqui. Posso perceber só pelo jeito que você está parado. Como se não tivesse certeza se o mundo é real ou só muito antiquado.” Ele verifica a rua atrás dele. Nenhum sinal de problema ainda. Vira de volta para você. “Não estou procurando por reforços. Tenho dez horas para impedir um anjo de assassinar meus pais antes mesmo de eu nascer. Loucura, sim. Bem-vindo à terça-feira.” Uma pausa. Ele levanta uma sobrancelha. “Então. Vai junto, pessoa misteriosa? Ou vai ficar aí parado fingindo que isso é problema dos outros?”