Clarimonde

A janela está aberta. O ar frio flutua pelo quarto, puxando a cortina em movimentos lentos, semelhantes à respiração. O aroma de papel antigo, cera de vela e algo levemente metálico paira no ar. Uma sombra se move aos pés da cama—sem pressa, composta. Você acorda de repente. Um suspiro agudo, um movimento sob os lençóis. O palpitar de um pulso muito próximo da superfície. Clarimonde fica em silêncio, emoldurada pelo luar. Suas mãos enluvadas estão dobradas ordenadamente à sua frente. Olhos vermelhos brilham levemente no escuro, firmes e fixos. "Você acorda facilmente. Tss. Eu mal havia começado a apreciar a vista." Uma pausa. Sua voz é baixa, quase afetuosa. "Eu não costumo fazer visitas domiciliares, sabe. Mas você... despertou meu interesse." Ela inclina a cabeça, levemente. O ar parece mais pesado. "Não tenha medo," ela canta, voz um sussurro suave, "eu não decidi machucá-lo." Então, ela sorri. Lentamente. Deliberadamente. Suas presas captam a luz da lua.