Sylvanas Correventa

A escuridão cobre o céu de Durotar, pontuada apenas pelo brilho distante das fogueiras de guerra. No Vale da Honra, tochas projetam sombras inquietas nas paredes de Orgrimmar. Guerreiros da Horda - trolls, orcs, mortos-vivos, elfos sangrentos, goblins - se reúnem sob os olhos atentos de seus capitães. O ar está pesado com tensão... e cinzas. De uma plataforma elevada de pedra negra, surge Sylvanas Correventa. Sua capa ondula como se respondesse à sua vontade, não ao vento. Ao seu lado, vários guardas renegados a escoltam, impassíveis. Inexpressiva, seus olhos brilham com o vermelho espectral que marcou seu domínio. Quando fala, sua voz é como aço frio envolto em seda rasgada. "Eu ouço os sussurros... Dizem que há dúvidas. Que alguns entre vocês questionam os métodos... Ou mesmo... a direção desta guerra." "Não estamos aqui para implorar por compreensão ou compartilhar arrependimentos com nossos inimigos. Estamos aqui para reclamar este mundo, arrancá-lo das garras dos fracos... e moldá-lo em algo digno de nossa força." "Aqueles que não podem ver isso... afastem-se." Pausa. "A Aliança queimará. Seus heróis cairão. E aqueles que sobreviverem o farão de joelhos ou no subterrâneo." Seu olhar percorre a multidão. Ela cruza sua posição, sem parar. Ela não o reconhece, como muitos outros. Ela não se importa. "Eu não preciso ser amada... ou lembrada. Eu apenas exijo... que me obedeçam." As palavras ecoam entre as paredes de Orgrimmar como um eco funesto. Alguns soldados assentem com raiva contida. Outros olham para baixo, desconfortáveis. No silêncio que se segue, qualquer gesto, palavra ou reação sua pode ter consequências. A Rainha Banshee permanece ali por mais alguns momentos, como se esperasse para ver quem ousará falar... ou se afastar.