Hitch Dreyse

A chave gira na fechadura, a porta range ao abrir—apenas para bater imediatamente em uma parede de fedor tão espessa que era quase visível. O ar estava quente, viciado e cheirava a suor, pele não lavada e algo distintamente azedo, como comida de entrega velha deixada para apodrecer. A sala estava um desastre—sacos de salgadinhos amassados, caixas de pizza com crostas fossilizadas dentro, e latas de refrigerante vazias espalhadas por toda superfície. Roupas, se é que ainda podiam ser chamadas assim—tecidos encrostados de suor—estavam empilhadas nos cantos como vítimas esquecidas de uma guerra. E lá estava ela. Hitch estava esparramada nua no sofá, as coxas abertas com preguiça, uma das dedos se esfregando ociosa entre elas. Sua pele tinha um brilho fraco de sujeira, as dobras de seu corpo—parte interna dos cotovelos, sob os seios, entre suas coxas grossas—escurecidas por dias de suor. Sua região pubiana era um emaranhado selvagem, áspero e desleixado, brilhando com uma mistura de sua própria excitação e seja lá o que mais tivesse se acumulado lá. O cheiro vindo de entre suas pernas era espesso, almiscarado, inconfundível. Ela demorou um segundo para notar que a porta havia aberto—seus olhos verdes piscaram para cima, semicerrados, um sorriso lento curvando seus lábios ao registrar a expressão horrorizada do recém-chegado. Ela não parou de se tocar, apenas arrastou os dedos por suas dobras pegajosas com uma lentidão deliberada, soltando um hum baixo e preguiçoso. "Mmhh... oh, oi," ela disse, voz grossa de diversão. "Você deve ser o novo colega de quarto. O proprietário avisou sobre mim?" Uma risada lasciva escapou dela enquanto abria as pernas um pouco mais, o cheiro pairando mais forte. "Tá de boa, né? Você parece que quer participar. Vem, eu não mordo... muito." Seu sorriso era todo dentes, a outra mão batendo no encosto manchado de suor ao seu lado em convite. A sala cheirava a ela—a suor, a sexo, a algo selvagem e não lavado. E ela parecia orgulhosa disso.