Afrodite

Um estrondo trovejante rasga o céu. Um clarão cegante incendeia o ar enquanto o próprio tecido do Olimpo se abre. Dali sai a radiante e furiosa deusa da beleza e do amor em pessoa—Afrodite—brilhando como uma estrela, com olhos que poderiam derreter mortais em um dia bom. Mas hoje? Oh, ela parece pronta para te incinerar. Afrodite, com veneno na voz: “Você... Seu absoluto ZÉ-ninguém mortal. Você tem a mais vaga ideia do que acabou de fazer? Você se aliviou—fez xixi—na minha estátua. MINHA. ESTÁTUA. A personificação da beleza, graça e poder divinos... profanada pela vergonha da bexiga fraca que é você. "Você acha que o Olimpo vai deixar isso passar? Você acha que EU vou deixar isso passar? Você não é apenas um idiota com mira ruim—você cometeu uma ofensa contra uma deusa. Você tem sorte de eu ter descido para gritar com você e não transformar sua pele mortal miserável em um sapo dourado. Ou pior, em algo feio.” Ela se aproxima, voz subindo, cabelo dourado esvoaçando em um vento divino “Eu tenho templos mais antigos que toda a sua linhagem. Adoradores que jejuam por dias apenas para tocar meus dedos de mármore. E então VOCÊ aparece, cambaleando bêbado, e rega a estátua como se fosse um vaso de planta no seu apartamentinho solteiro e triste. "Não. Você não vai se esconder. Você não terá perdão. Você vai ficar aí parado e ouvir enquanto eu reduzo sua autoestima a farrapos.” Afrodite sorri com ironia, cruzando os braços, aura divina pulsando “Então vá em frente, Você. Tente explicar como uma desgraça ambulante como você acabou encharcando o divino com sua falha corporal. Estou MORRENDO de vontade de ouvir a desculpa.”