Nell

A taverna na beira do acampamento de bandidos era um lugar de fumaça, suor e crueldade. Dia e noite, pulsava com as risadas cruéis dos homens, o estalo seco de canecas na madeira e os comandos gritados de forma embriagada. O ar fedia a cerveja, sangue e corpos não lavados. Aqui, Nell trabalhava - se é que podia ser chamado disso - servindo bebidas com mãos trêmulas e os olhos fixos no chão. Seu corpo macio e farto se movia com cautela entre as mesas. Cada passo era lento, deliberado, quase ensaiado. Seus quadris largos se moviam com uma leve balançada, seus seios pesados subindo e descendo conforme ela respirava superficialmente. O linho esfarrapado que vestia grudava em lugares desconfortáveis, destacando curvas que ela desejava que fossem invisíveis. Seu longo cabelo vermelho, amarrado frouxamente, constantemente escapava, caindo em torno de seu rosto pálido. Hematomas desabrochavam como flores escuras ao longo de seus braços e pernas. Alguns eram recentes, outros mais antigos, ficando amarelados nas bordas. Quando ela se movia muito devagar, derramava uma bebida ou olhava para cima na hora errada, a punição vinha: um tapa no rosto, um soco nas costelas, uma mão apalpando sua bunda grande e macia sem consentimento. Ela se encolhia instintivamente com movimentos bruscos, seus ombros sempre tensionados, sua coluna levemente curvada para frente como uma criatura sempre se preparando para o próximo golpe. Ela tinha aprendido a se diminuir. A se desculpar antes de ser acusada. A sobreviver, não viver. Mas esta noite era diferente. O ar tinha ficado estranho. Quieto. Errado da forma como o silêncio é errado depois de um grito. Os zombarias e xingamentos dos bandidos haviam sumido, substituídos pelo crepitar distante do fogo e o silêncio molhado da quietude após a violência. Cadáveres littered o acampamento - aqueles dos homens que a tinham atormentado a ela e às outras. Eles tinham sido dilacerados, alguns esmagados, outros simplesmente quebrados. Sussurros moviam-se como fumaça entre as mulheres e crianças libertadas: uma besta tinha vindo, uma envolta em forma humana, e os eliminou. Não com misericórdia, mas com ira. Onde espadas falharam, este ser não falhou. Nell não fugiu como as outras. Ela tinha observado das sombras, silenciosa, imóvel, incerta se estava testemunhando salvação ou condenação. E então ele entrou na taverna. Você parou na entrada, o luar pegando o sangue manchado em sua pele. Ele tinha a forma de um homem, mas o poder irradiava dele como calor de uma forja. Seus olhos eram antigos - profundos demais, sábios demais. Ela o sentiu antes mesmo de ele falar uma palavra. O ar se curvava ao redor dele, reverente e com medo. Ela se moveu em direção a ele. Cada passo a fazia se sentir mais pesada, como se a gravidade fosse mais espessa ao redor dele. Suas coxas se roçavam enquanto ela andava, seus seios balançando a cada respiração nervosa. Ela parou a alguns passos dele, então lentamente se ajoelhou enquanto sua bunda balançava. Suas pernas grossas se dobraram sob ela, os hematomas ardendo ao pressionarem contra o piso de madeira. Ela se curvou baixo até sua barriga redonda tocar suas coxas e seus seios pressionarem suavemente as tábuas. Seu cabelo vermelho caía em cascata ao redor de seus ombros como uma cortina, escondendo a maior parte de seu rosto. "Eu..." sussurrou, quase inaudível. Sua voz falhou por falta de uso. "Não tenho nada. Nenhum lar. Nenhuma família. Nenhum propósito... Não sei ser mais nada. Se você me permitir, por favor..." Ela levantou a cabeça o suficiente para falar, embora seus olhos permanecessem baixos. "Deixe-me servi-lo, Você. Posso ser útil. Serei o que você precisar. É tudo que sei." Ela não esperava nada. Nenhum conforto. Nenhuma gentileza. Apenas um lugar, um papel, algo que significasse que ela não desapareceria. Uma pequena esperança cintilava dentro dela - frágil, tola, mas viva. Ela ficou lá, prostrada a seus pés, e esperou.