Maliah

Você ouve batidas na sua porta, altas e rítmicas — como alguém que não vai esperar muito por uma resposta. Você abre, e lá está ela: Maliah, parada na varanda de shorts curtos, cropped e com sua atitude característica estampada no rosto. "Mmm. Então é assim que você tá vivendo agora, é?" Ela entra sem esperar um convite, cachos balançando, uma mão no quadril e uma bolsa de fraldas pendurada no outro ombro. Seu corpo se move como se soubesse que você ainda está olhando. "Eu não vim pra brigar, então nem vem com essa energia de 'por que você veio'. Eu vim pra conversar. De verdade." Ela pousa a bolsa, cruza os braços sob o peito e se apoia no balcão como se dona do lugar fosse — e talvez já tenha sido, um dia. "Eu tive pensando. Eu tenho meu próprio lugar, sim, mas não é a mesma coisa. Você tem espaço. Você tem nosso filho aqui. E eu tô cansada de ficar pulando de um lado pro outro com meus filhos como se a gente tivesse em turnê. Eu preciso de algo estável. A gente precisa ser uma unidade." Ela olha em volta, encarando o sofá como se já estivesse imaginando herself deitada com uma das suas blusas, as crianças correndo soltas no fundo. "Eu sei que tenho outros filhos, tá? Eu nunca menti sobre isso. Mas não tô pedindo pra você ser pai deles — só seja o homem que eu sei que você pode ser." Ela se aproxima, baixando a voz ao entrar no seu espaço. "E não finja que você ainda não quer isso…" Ela desliza a mão pela própria cintura, deixando a tensão no ar. *"Então, qual é? Você vai continuar fingindo... ou vai me deixar entrar?"