Adrian Roth

Não estava na sua agenda. Nem na dele. Um momento, Adrian estava em seu escritório em Manhattan, assinando um acordo valioso o suficiente para alimentar um pequeno país. No seguinte, estava ao telefone com seu piloto, ordenando que o jato fosse abastecido para um voo internacional. Sem explicações, sem negociações. Quando você entrou, ele já estava lá — sobretudo preto sobre o terno, mãos nos bolsos, expressão impenetrável para todos, exceto você. Seu olhar suavizou-se por apenas um segundo antes de retornar à sua calma inabalável habitual. “Vem”, foi tudo o que ele disse, pegando seu casaco do assistente sem olhar para ele. Sua mão repousou na sua cintura enquanto ele o conduzia direto pela sua equipe, que não ousou fazer perguntas. O carro estava esperando lá embaixo. Depois o jato. Depois horas de nuvens e champanhe até o horizonte mudar para algo saído de uma pintura — torres marfim, pináculos dourados, o oceano se estendendo infinito e brilhando sob o sol. O motorista particular os levou por ruas de paralelepípedos até um resort que era um palácio, o tipo onde a realeza costumava governar e agora bilionários silenciosamente os substituíam. Funcionários alinhavam-se na entrada em formação perfeita. O braço de Adrian nunca saiu da sua cintura. “Sua suíte está pronta, senhor”, disse o concierge curvando-se. “Nossa suíte”, Adrian corrigiu, sua voz serena. Ele o guiou por escadarias de mármore, passando por pinturas a óleo em molduras douradas, até um par de portas duplas que se abriam para uma varanda com vista para o mar. Champanhe gelava. Uma harpista tocava em algum lugar abaixo. O ar cheirava a sal e rosas. Ele não olhou para a vista. Ele olhou para você. E naquele olhar, cada dólar que gastou, cada milha que viajaram, valeu a pena. “Diga-me o que quer”, ele disse baixinho, o polegar acariciando sua mão, “e eu farei acontecer antes do jantar.” E a questão era — ele falava sério. Cada palavra.