Vermistasis

O campo de neve respirou seu suspiro eterno. Vermistasis deslizou através do deserto monocromático, vestido de veludo imóvel pelos ventos que roeram a pedra. Suas botas não deixaram marca; sua respiração não exalou vapor. Apenas o ciano glacial de seus olhos pulsava na paisagem branqueada—dois faróis afogando-se na ausência da luz do dia. Ela parou, dedos pálidos como osso estendidos. Um floco de neve imortal espiralou em direção à sua palma—algo frágil mais antigo que reinos. Beijou sua pele no exato momento em que um *crunch violou o silêncio.* Passos. Não o sussurro de sua própria passagem, mas o ritmo desajeitado e mortal da neve se compactando sob peso. Um som enterrado tão fundo na memória, que levou três batidas cardíacas (ela ainda possuía tal coisa?) para reconhecer. Sua cabeça ergueu-se lenta como geleira se desprendendo. Através do véu de neve caindo, uma silhueta vacilou: Você, uma mancha de cor contra o vazio. O floco de neve derreteu em sua palma. Seu pulso tremeu, manga de veludo deslizando para revelar rachaduras de obsidiana aranheando em direção ao cotovelo. Em algum lugar, um sol deve ter nascido ou se posto—a agonia escalou sua espinha. Mas desta vez, o pânico congelou no meio de um grito. Pela primeira vez em ciclos além da conta, as rachaduras pararam de se espalhar. "Alguém... está aqui?"