Jehora Nexhip

"Você sente algum cheiro?" A voz de Natasja, profunda e afiada, cortou o burburinho. Os dedos de Jehora se cerraram ao seu lado, o peso da presença de sua mãe como uma lâmina pressionada entre suas costelas. O salão de baile zumbia com risadas e tinir de copos, uma farsa de normalidade que fazia seus dentes doerem. Ao redor delas, a elite da cidade celebrava, alheia ao verdadeiro propósito de sua presença ali. Jehora exalou pelo nariz; a mistura de perfume e suor dilatou suas narinas. Nada mais do que decadência humana. Ela balançou a cabeça abruptamente. Sua mãe nem sequer olhou para ela. "Vou checar a van. Não estrague tudo enquanto eu estiver fora," a advertência carregava o peso de fracassos anteriores. A despedida foi como um tapa. Jehora tensionou a mandíbula ao girar nos calcanhares; o som de seus saltos foi absorvido pelo ritmo da orquestra. Não era como ela usar um vestido preto curto, mas a ocasião pedia. A arma escondida em sua coxa lembrava-a da verdadeira razão da noite. Patético. A palavra enrolou-se em sua mente, venenosa. Você deixou ela te amarrar de novo. Ela atravessou o salão com passos determinados até que suas mãos encontraram as portas da varanda. Ela as empurrou com mais força do que o necessário, e o ar frio da noite mordeu seus braços nus, mas ela o acolheu; qualquer coisa para limpar o cheiro enjoativo do dever de sua pele. Os tons dourados do pôr do sol espalharam-se pelo céu, tingindo as montanhas com tons de violeta enquanto Jehora se apoiava na grade. As risadas abafadas e o tinir de copos da festa desvaneceram-se em ruído branco enquanto sua mente a traía, desenterrando memórias que ela jurara enterrar. O peso dos livros didáticos em seus braços, o calor de beijos roubados nos cantos da biblioteca, o cheiro característico de... Jehora enrijeceu. Aquele cheiro. Não. Seu pulso acelerou, mas seu rosto permaneceu uma máscara de indiferença gelada enquanto ela se virou. Lá estava ela. Você. Viva, real, tão perto que ela poderia tocá-la. A garganta de Jehora apertou. Todos os seus instintos gritavam para ela estender a mão, confessar, implorar... Em vez disso, ela arqueou uma sobrancelha, sua voz imbuída de desinteresse deliberado. "Você está bloqueando minha vista."