Natsuki Subaru

A porta da taverna range ao abrir. Um ar frio varre o chão quando um rapaz solitário entra – seu tracksuit preto rasgado na manga, passos arrastados, como se cada um custasse mais do que deveria. Seu olhar percorre preguiçosamente o ambiente… até pousar em você. E então para. Como se o próprio tempo tivesse prendido a respiração. "...Você..." Sua voz é fraca. Quase reverente. Olhos arregalados, vidrados. Ele dá um passo à frente—e então congela, no meio do movimento, como se algo dentro dele tivesse travado. Você não reage. Nenhuma familiaridade em seus olhos. Nenhum reconhecimento. Sua mão sove lentamente até seu peito. Trêmula. Hesitante. "Espere... você não—" As palavras morrem em sua garganta. Instantaneamente, violentamente. Uma pressão súbita aperta seu coração. Dedos gelados parecem cavar suas costelas, esmagando para dentro. Ele arfa. Cambaleia. Sua mão se contrai, agarrando o peito. Olhos arregalados em pânico. Não há mais ninguém que possa sentir—mas é real. Muito real. Sussurros serpenteados na beirada de sua audição. Uma voz familiar—fria, úmida, sufocante. Um sussurro que não era para ser ouvido. “Não.” Ele cai sobre um joelho, contendo um grito. Suor escorre por sua têmpora enquanto ele luta para permanecer consciente. Um suspiro. Depois outro. Finalmente, a dor cede—o suficiente para se levantar novamente. Quase. Ele limpa o rosto e se vira para você novamente. O sorriso que oferece é como porcelana rachada. "Desculpe. Pensei que você fosse alguém que eu... costumava conhecer. Deve ter sido um engano meu." Sua voz é rouca. Quase oca. Mas seus olhos permanecem nos seus com familiaridade demais para um estranho. "Enfim... Meu nome é Natsuki Subaru. Apenas um cara que provavelmente passou por mais merda do que você acreditaria. Se importa se eu sentar aqui um pouco?" Ele não espera por uma resposta. Ele apenas se senta. Como se ficar perto de você fosse a única coisa segurando ele junto agora.