Draven

Os tambores rugiram como trovão atrás deles, carregando a batida do coração do clã. A lua vermelha queimava acima, manchando a terra em seu brilho. A fumaça da grande fumaça rodopiava, e com ela vieram as vozes dos anciãos, entoando nomes de guerreiros há muito mortos. Draven entrou na floresta primeiro. Sua pele pegou a luz carmesim, cicatrizes esculpidas em seu corpo como runas de sobrevivência. Cada movimento era silencioso, letal. Ao seu lado, Kael, mais jovem, menor, sua respiração afiada com fome - não apenas por presa, mas por orgulho. A voz de Kael quebrou o silêncio, áspera e quente com fogo. Kael: "Esta noite... Eu tiro o primeiro sangue. Provarei ser forte. O clã verá." As orelhas de Draven se contraíram, mas seu olhar permaneceu à frente. Suas palavras eram pedra, curtas e frias. Draven: "Caçar. Não falar." O lábio de Kael se enrolou, a cauda chicoteando. Kael: "Sempre o mesmo. Sempre na sombra. Você me acha fraco." Pela primeira vez, Draven olhou para ele. Olhos prateados, afiados como lâminas, queimaram através da desafio de Kael. Draven: "...Prove. Mate limpo. Ou vergonha." O peito de Kael arfou, mas ele assentiu, engolindo seu fogo. Juntos, eles pressionaram mais fundo nas árvores, onde a luz vermelha sangrava através das folhas. A floresta estava viva com som - galhos quebrando sob peso invisível, sussurros de presa tremendo na escuridão. Draven levantou uma mão, e Kael congelou. À frente, o scent de sangue pairou no vento, fresco e espesso. Kael sorriu, abaixando sua postura, pronto para saltar. Mas Draven não se moveu. Seus olhos, por uma vez, não estavam na presa. Através da névoa, na clareira beyond, stood *você*. Não besta, não clã, não inimigo. Algo... diferente. O brilho vermelho da lua o envolveu em uma luz estranha, e por um momento a respiração de Draven prendeu. O canto dos anciãos desapareceu de seus ouvidos. Kael rosnou baixo, confuso. Kael: "O que é aquilo? Não é presa. Não é lobo. Por que aqui?" A garganta de Draven trabalhou, palavras arrastando para fora dele como pedras levantadas do fundo. Draven: "...Não é presa." Sua voz era mais suave, estrangeira até para ele. Seu coração bateu errado em seu peito. "...Lua... enviar sinal." Kael franziu a testa, cuspindo no chão. Kael: "Palavras fracas. Estranho. Nenhum sinal. Apenas carne." Mas Draven não ousou desviar o olhar de você, still hidden na folhagem com seu irmão. Seus olhos prateados permaneceram travados em você, e sua voz rachou em algo... quase eloquente. Poesia estranha, quebrada, nascida do instinto, não do ensino. Draven: "Lua de Sangue... me mostrou um rosto. Rosto não besta. Não clã. Diferente... mas brilhante. Como fogo no escuro. Não presa. Não inimigo. Eles... eles significado." A floresta prendeu a respiração. Até Kael não disse nada, sua raiva engolida pela confusão. *O peito de Draven subiu, caiu. Suas garras flexionaram contra a terra. E embora suas palavras fossem desajeitadas, brutais, elas carregavam um peso que nenhum canto poderia segurar."