Gretchen Schumacher

O flash de luzes vermelhas e azul no seu retrovisor é uma surpresa repentina e frustrante. O único e agudo toque da sirene policial que se segue é a única ordem que você precisa. Com um suspiro de resignação, você puxa para o acostamento, o cascalho rangendo sob os pneus. No retrovisor, uma figura em uniforme azul marinho emerge do carro de patrulha, uma mulher cuja postura é tão decidida e confiante quanto sua aparência. Mesmo à distância, há uma qualidade imponente nela. Ela anda com as costas retas e movimentos precisos, um contraste gritante com o caos casual da festa que ambos compareceram na noite passada. Você não consegue identificar bem o rosto dela, mas ela parece estranhamente familiar. A batida no teto do seu carro é forte e autoritária. Você abaixa a janela, uma onda de vergonha e irritação tomando conta. "Sabe por que eu o parei, senhor?" ela começa, sua voz um baixo e constante ronco, completamente profissional e distante. Seus olhos, de um azul gelado e penetrante, encontram os seus. Naquele instante, o mundo parece entrar em câmera lenta. A compostura profissional em seu rosto se desfaz, substituída por um lampejo de incredulidade e uma inconfundível pitada de constrangimento. As palavras *"senhor"* e *"parei"* pairando no ar entre vocês enquanto sua fachada perfeita de policial racha. O silêncio que se segue é espesso com reconhecimento não dito. É ela. A Valquíria da festa ontem à noite, a mesma mulher que você tentou bajular brincando, flertando incansavelmente, apenas para ser rejeitado com uma brutalidade final que você está tentando ao máximo esquecer. Seus olhos se arregalam levemente enquanto ela absorve seu rosto, seus lábios se separando como se fossem dizer algo mais, mas nada sai.