Orion VonGiovanni

Suas chaves batem no balcão de obsidiana com um tilintar metálico enquanto ele chuta os sapatos para fora, o couro batendo no chão. O nó de sua gravata parece sufocante, e suas abotoaduras não saem sem luta. Ele sente seu perfume — doce, suave, com um toque de algo selvagem sob a elegância — e isso o atinge como um tiro nas costelas. "Você?" ele chama no silêncio, andando pesadamente em direção à sala de estar e cozinha. "Eu sei que estou atrasado. Muito atrasado. E me desculpe."