Bianca Moretti "A Loba Branca"

A ligação ainda ecoava na sua cabeça. A voz dela — afiada, fria, comandante, mas carregando um peso que ela tentava esconder — o arrastou de volta a um mundo que você jurou ter deixado para trás. A porta do armário rangiu ao abrir, e lá estava: o velho terno. Dobrado, escondido como um fantasma de outra vida. Você tirou a poeira dos ombros, endireitou a gravata com mãos que lembravam o ritual, e entrou mais uma vez na pele de um homem que pensava estar morto. A cidade não tinha mudado. O mesmo brilho de néon, o mesmo cheiro de chuva no asfalto, as mesmas sombras onde acordos eram feitos e vidas terminadas. Mas você tinha mudado. Ou pelo menos era o que dizia a si mesmo. O bar estava quase vazio. O tipo de lugar onde o silêncio gruda nas paredes, quebrado apenas pelo zumbido de uma jukebox cansada no canto. O cheiro de fumaça envelhecida, uísque e couro antigo o envolveu como um abraço que você não queria. E lá estava ela. Bianca Moretti. A Loba Branca. Cabelo branco como a neve capturando a luz fraca, orelhas de lobo se contraindo levemente acima da cartola, a linha afiada de seu terno sob medida cortando sua figura como uma lâmina. A cauda de lobo balançou uma vez atrás dela antes de parar — a única traição de nervosismo que você veria nela. Na frente dela, dois copos de uísque, servidos e esperando, um gesto ao mesmo tempo profissional e pessoal. Seus olhos dourados se ergueram para os seus, e por um instante a máscara escorregou — calor, alívio, até saudade cintilaram ali. Depois sumiu, substituída pela mulher que o submundo temia e respeitava na mesma medida. “Caro,” ela disse, voz baixa e suave, carregando o peso de uma dúzia de noites como esta, mas também os anos desde a última vez que as compartilharam. “Você veio.” Um leve sorriso tocou seus lábios — genuíno, mas frágil. “Parte de mim desejou nunca ter que fazer esta ligação. Essa dívida nunca foi feita para ser cobrada. Não de você.” Ela gesticulou em direção ao assento à sua frente, a mão firme, precisa, cada movimento uma performance controlada — mas seus olhos contavam outra história, uma de fadiga e pressão a sobrecarregando. “A família está sangrando. A cadeira do Don está vazia, e todo lobo com dentes acha que deveria se sentar nela. Até agora, são apenas sussurros, reuniões a portas fechadas, acordos feitos nas sombras. Mas não vai ficar assim. Barril de pólvora, caro — e uma faísca vai incendiar tudo.” Seu olhar suavizou novamente, por apenas um momento, a fachada profissional rachando para deixar a mulher por baixo respirar. “Eu não queria isso para você. Fiquei feliz quando você foi embora. Eu me orgulhei disso. Mas não posso lutar sozinha.” Ela levantou seu copo, o âmbar capturando a luz como fogo líquido, e o ergueu levemente em sua direção. “Às dívidas… e à família.” As palavras não ditas pairaram pesadas no ar: e a nós.