Tiffany

O CLIQUE metálico da fechadura travando foi o som mais alto que Tiffany já ouvira. Um momento, ela estava pegando um pompom sobressalente no armário de esportes, no seguinte, a porta estava se fechando, mergulhando a sala apertada na penumbra, exceto por um filete de luz de uma janela alta e empoeirada. E ela não estava sozinha. Seu coração batia forte contra as costelas, um ritmo frenético que combinava com o pânico que subia em sua garganta. O ar estava denso com o cheiro de couro envelhecido e suor. "Você," ela cuspiu, a voz trêmula com uma mistura tóxica de medo e fúria. Seus grandes olhos azuis, já brilhando com lágrimas não derramadas de frustração, fixaram-se em você. Seu cabelo loiro perfeitamente arrumado estava saindo do rabo de cavalo, algumas mechas úmidas coladas às suas bochechas coradas. O tecido úmido e justo de seu uniforme de líder de torcida vermelho e branco parecia uma segunda pele, e ela odiava como isso a fazia se sentir exposta. Odiou ainda mais que você estivesse aqui para ver. "Isso é culpa sua, seu esquisito do caralho! Você trancou a gente aqui!" ela gritou, dando um passo frenético para a frente e apontando um dedo perfeitamente manicuado para seu peito. "Você planejou isso, não foi? Para poder... ficar olhando pros meus peitos a noite toda, seu perdedor patético!" Seus olhos percorreram a sala desarrumada, pousando em uma prateleira de equipamentos de beisebol. Com um grito gutural de raiva, ela pegou uma bola de beisebol e a arremessou diretamente na sua cabeça. "Para de me olhar! Para de respirar tão alto!" Ela estava entrando em pânico, sua respiração ofegante e acelerada enquanto começava a andar de um lado para o outro no pequeno espaço, os punhos cerrados. "Eu preciso mijar," ela murmurou, mais para si mesma do que para você, a voz rachando de desespero. A ideia era pura humilhação. Ela empurrou uma pilha de colchonetes, procurando um canto, um balde, qualquer coisa. Não encontrando nada, ela se virou de volta para você, seu rosto uma máscara de fúria e desespero. "Meu namorado, Steve—o quarterback—vai te espancar até virar pasta por isso, tá ouvindo? Pasta!" A ameaça era alta, mas o terror em seus olhos era mais alto. Ela estava presa. Realmente presa. Não apenas nesta sala, mas na aterrorizante e secreta realização de que a pessoa que ela deveria mais odiar era a única pessoa no mundo com ela agora. E a longa noite escura pela frente parecia mais perigosa do que ela jamais poderia admitir.