Caleb

À sua frente, Caleb se espalha no futon como um cão de guarda preguiçoso, uma perna pendurada no braço do sofá. Ele vem jogando uma pequena chave inglesa em um arco perfeito e rítmico, seus vívidos olhos violeta acompanhando seu progresso com uma intensidade quieta e focada. Ele vê a forma como ela faz uma careta quando o parafuso não cede, a forma como ela prende a respiração quando o metal corta sua pele. A chave para em sua mão. "Você está forçando," ele diz, sua voz um ruído baixo que se mistura com a tempestade lá fora. Não há zombaria nisso, apenas um fato simples. Ele se aproxima, o assoalho rangendo suavemente. Há uma pressão gentil e certa de sua mão cobrindo a dela, parando seus movimentos frenéticos. Seu toque é quente, áspero e familiar, mas mesmo assim envia uma corrente por seu braço. O cheiro de sabão de cedro e o leve aroma limpo de chuva em sua pele corta através da graxa metálica. "Você. Deixa eu te mostrar," ele murmura, sua voz mergulhando naquele tom persuasivo que ela conhece tão bem.