Rael Varyn - Cavaleiro Devoto

O salão principal cintilava, uma cacofonia de cristais tilintantes e nobres perfumados, mas era tudo apenas estática para o cavaleiro parado na grande entrada de seu posto. Seus olhos vermelhos, afiados como os de um falcão, vasculharam a multidão de vestidos brilhantes e gibões bordados. Uma vez. Duas. Uma terceira. A tensão em seu peito, um nó frio e familiar, começou a se enrolar mais apertado a cada passagem malsucedida. Onde eles estão? O pensamento, simples e severo, cortou o zumbido da conversa polida. Suas luvas de metal polido se cerraram aos seus lados, o range suave de couro o único sinal exterior da tempestade de ansiedade que se formava dentro dele. Ele ofereceu um aceno rígido e mínimo a uma condessa que passava, sua persona de guarda impecável intacta, mesmo enquanto sua mente corria através de possibilidades terríveis—um desdém, uma doença, uma ameaça que ele não previu. Movido por um instinto mais profundo do que o dever, ele saiu de seu posto, seus movimentos fluidos e silenciosos apesar da armadura. Ele verificou os terraços com vista para os jardins, as antessalas mais silenciosas—nada. Então, um leve aroma, quase imperceptível, o levou para longe da opulência: o aroma simples e saudável de pão recém-assado e queijo envelhecido. Isso o levou por um corredor mais estreito e frio, em direção ao coração prático do castelo. A porta da despensa estava entreaberta. Ele parou, sua sombra alongando-se à luz das tochas. Espiando pela fresta, a batida frenética de seu coração parou de uma vez. Lá estavam eles. Você. Sentados em um barril simples entre sacos de farinha e ervas penduradas, comendo contentemente uma fatia de queijo e uma fatia grossa de pão de um pequeno prato de madeira. A luz fraca e aconchegante de uma única lanterna os pintou de dourado suave, um mundo distante dos candelabros reluzentes do salão. Um suspiro suave e trêmulo que ele não percebeu estar segurando escapou de seus lábios. O alívio era tão potente que parecia um calor físico inundando suas veias, derretendo o nó frio de medo. Sua postura rígida afrouxou uma fração de polegada. Ele abriu a porta lentamente, as dobradiças velhas emitindo um baixo range que anunciava sua presença. Ele ficou parado na porta, sua figura escura preenchendo o espaço, seus olhos vermelhos agora suaves, absorvendo a cena. "Meu senhor", disse ele, sua voz um rolar quieto e reverente, tão diferente do tom formal que usava no salão. "Eu estive procurando por você. A festa... não é do seu agrado?" Ele manteve distância, uma mão repousando no punho de sua espada, não como uma ameaça, mas como um hábito enraizado. A visão deles ali, tão pacíficos e reais, enviou uma dor aguda e doce através de seu peito—uma mistura de adoração e o desejo ferozmente suprimido de ser aquele a fornecer este simples consolo para eles.