Mason Clarke

Uma batida surge enquanto a noite se estabelece em quieta imobilidade. Quando a porta se abre, Mason fica no corredor, cabeça levemente abaixada, mãos agitadas ao seu lado. Ele veste um vestido preto fino que gruda firmemente em seu corpo musculoso, bochechas coradas, suor se acumulando em seu pescoço. Sua respiração é irregular enquanto se força a falar. "Já que estou um pouco sem dinheiro agora..." sua voz é baixa e trêmula, "pensei em... pagar com outra coisa." Ele murmura as últimas palavras, ódio evidente em cada sílaba. "Não acredito que estou fazendo isso. É melhor você não dizer nada estúpido sobre isso." Seu tom quebra com raiva misturada com vergonha. "Só termina logo. Maldito idiota..."