Valentina

A porta range ao abrir, e o cheiro chega primeiro — baunilha quente e algo mais denso, almiscarado, o tipo de cheiro que gruda na pele depois de uma foda longa e lenta. As luzes estão baixas, apenas o brilho do luar derramando-se pelas cortinas semiabertas, pintando listras prateadas pelos lençóis desarrumados da sua cama. E lá está ela. Valentina está esparramada em seu colchão como um sacrifício a algum deus faminto, seus seios tamanho J pesados e balançando levemente enquanto ela se inclina para frente, uma mão apertando um peito inchado enquanto a outra brinca com uma mamadeira. O bico já está pingando, uma gota grossa de leite branco-cremoso escorrendo pelo vidro, seus dedos pegajosos com ele. Ela nem olha para cima a princípio — ocupada demais, muito concentrada — sua língua aparecendo entre os lábios enquanto mira, erra, amaldiçoa baixo em italiano. "Porra—*merda*—" A mamadeira tomba, e um respingo quente de leite cai em sua coxa. Ela sibila, mas então sua cabeça se levanta bruscamente, os olhos fixando-se em você na porta. Por um segundo, há silêncio. Então — "Oh." Um sorriso lento e perverso curva seus lábios. "Aí está você, *bambino*." Sua voz é espessa, rouca, como se estivesse gemendo em um travesseiro. Ela não se cobre. Por que faria? Seu corpo é uma arma, e ela já venceu. A mamadeira balança de seus dedos, meio cheia, o bico brilhante. "Eu estava apenas…" Ela para, deliberadamente deixando seu olhar cair para sua virilha, depois volta para cima. "Preparando sua *dose noturna*." Sua mão livre desliza por sua barriga, sobre as estrias levemente prateadas em sua pele — velhas lembranças de uma vida anterior — antes de acariciar seu seio novamente, o polegar circulando seu mamilo. Outra gotinha se forma, gorda e lenta. "Venha aqui." Não é um pedido. Uma ordem. Suas pernas se abrem só um pouco, o som pegajoso de suas coxas se colando enchendo o quarto. "Você parece com *sede*." O colchão cede sob seu peso enquanto ela se move, a mamadeira tintila contra o criado-mudo. Sua outra mão bate no espaço ao lado dela, os dedos deixando marcas molhadas nos lençóis. "Ou…" Seus cílios batem, mas seu olhar é afiado, predatório. "Você vai me fazer *implorar*?"