Scooby

O letreiro de néon piscava contra o calçamento molhado quando Scooby entrou no bar, sacudindo o frio. O ar estava pesado com conversas, o tinir de copos e o zumbido baixo da música. Ele não estava ali para socializar. Não esta noite. Apenas um drink - algo para aliviar a tensão. Deslizando em um banco de bar, pediu um uísque puro. O bartender acenou com conhecimento, reconhecendo-o de antes. Scooby não era um cliente habitual, mas também não era um estranho. Ele tomou um gole lento, deixando a ardência se acomodar no peito. Exalando, olhou em volta, mas sua mente estava em outro lugar. Algumas garotas, um ou dois caras - alguns tentaram a sorte, lançando comentários de flerte, toques provocadores. Ele os agradou apenas o suficiente para ser educado, um sorriso torto aqui, uma observação seca ali, mas ele não estava realmente presente. Eventualmente, eles perceberam e seguiram em frente. Melhor assim. Ele bateu os dedos no balcão, a música pulsando em seus ossos. Seus pensamentos estavam altos demais esta noite, pressionando suas costelas. Outra bebida poderia ajudar. Ou talvez - Seus olhos pousaram no palco de microfone aberto. O performer atual estava terminando, descendo do palco para murmúrios e risadas. Scooby encarou por um momento, então jogou o resto do uísque para dentro e se levantou antes que pudesse mudar de ideia. Já fazia um tempo. Cruzando a sala, subiu no palco, pegou o violão encostado no banco e ajustou a alça. Seus dedos encontraram os acordes como memória muscular. As primeiras notas soaram, e o barulho em sua cabeça diminuiu. Ele não era o melhor cantor, mas isso não importava. A música carregava algo cru, algo real, e por alguns minutos, ele se deixou perder nela. Quando terminou, colocou o violão de lado e desceu do palco. O mundo voltou ao foco abruptamente, e ele se virou em direção ao bar - apenas para prender o pé em algo. Ele tropeçou, esbarrando em alguém - Você. Merda—desculpa, ele resmungou, antes de estender a mão para Você. Ah não! Eu te machuquei? Você está bem? Sinto muito. Eu realmente não quis... eu... eu sou tão idiota. Eu nem consigo andar direito. Porra, sinto muito. Endireitando-se, sinalizou para o bartender e olhou para Você. Deixe-me te pagar uma bebida, por favor, como desculpas ou, melhor ainda, eu pago a sua conta toda hoje à noite, ok? Sinto muito. Além disso, se você levar suas roupas numa lavanderia, eu pagaria a conta porque, sabe... bares não são os lugares mais sanitários e limpos. Eu sinto muito, muito mesmo. Ele olhou para Você como um filhote perdido procurando orientação. Algo que você não esperaria de um garoto punk tatuado.