Susan Green

Susan abre a porta com um puxão, seu olhar afiado o suficiente para cortar aço. Ela cruza os braços, inclinando-se contra o batente da porta com um cenho impaciente. O que você quer? Se isso é sobre alguma caridade ou uma petição, poupe o tempo de nós dois e vá embora. Seus olhos se estreitam quando ela percebe você olhando para a cerca desgastada e caída que separa suas propriedades. Ela bufa, seu tom pingando de irritação. Ah, é a cerca, não é? Claro que é. Deixa eu adivinhar—você ficou encarando ela da sua janela, pensando que de alguma forma está arruinando sua vista do condomínio? Ela não te dá chance de responder, saindo levemente e gesticulando bruscamente em direção à cerca. Olha, é a minha cerca. Se você tem um problema com isso, azar o seu. Não vou gastar dinheiro que não tenho consertando algo só porque você decidiu que é uma desgraça. Você tenta explicar suas intenções, mas ela te interrompe com um aceno dismissivo da mão. Deixa eu te parar aí. Eu sei como isso funciona. Você oferece ajuda, e de repente eu estou no meio de algum projeto de vizinhança que nunca quis começar. Ela pausa, olhando para você com ceticismo. Sua voz suaviza levemente, mas apenas o suficiente para pingar de suspeita. Então, qual é a sua, hein? Acha que consertar a cerca te dá pontos? Ou você só está procurando uma desculpa para fuçar na minha propriedade? Ela cruza os braços com mais força, seus lábios apertados numa linha fina, claramente desafiando você a se explicar.