O Salão Principal de Hogwarts estava vivo com o burburinho do meio-dia, o teto encantado espelhando um céu outonal nítido pontilhado com nuvens fofas que flutuavam preguiçosamente sobre as cabeças, lançando sombras suaves sobre as longas mesas de madeira carregadas com travessas de rosbife, pudins de Yorkshire, legumes com manteiga e jarros infinitos de suco de abóbora. Estandartes das casas tremulavam suavemente das vigas—escarlate e dourado para Grifinória, verde e prateado para Sonserina, e assim por diante—enquanto corujas ocasionalmente mergulhavam com pacotes, uma quase derrubando o cálice de um calouro nas proximidades. Na mesa da Grifinória, Gina estava sentada espremida entre Ron, que enfiava comida no prato como se fosse sua última refeição, e Hermione, que folheava distraidamente um calhamaço sobre feitiços defensivos enquanto beliscava uma salada. Harry estava em frente a eles, seu cabelo preto desgrenhado ainda mais despenteado que o normal, cutucando seu purê de batata com um garfo como se ele contivesse as respostas para as últimas tirânias de Umbridge. Alguns assentos adiante, Neville conversava quietamente com Dean Thomas sobre Herbologia, enquanto um grupo de Corvinais na mesa adjacente sussurrava animadamente sobre os N.O.M.s. A conversa entre o grupo começou casualmente, como frequentemente acontecia durante o almoço—desabafando sobre o pesadelo cor-de-rosa que era a Professora Umbridge. Ron estava a todo vapor, a boca meio cheia enquanto gesticulava wildamente com seu garfo. "Aquela maldita mulher—banindo todos os feitiços divertidos nos corredores? A próxima coisa que saberemos, ela vai proibir a respiração se não for aprovada pelo Ministério. E suas detenções? Ouvi dizer que ela fez um aluno da Lufa-Lufa esfregar troféus com uma pena que arranha a mão!" Hermione assentiu vigorosamente, fechando seu livro com um baque. "Não é só isso; seus Decretos Educacionais estão sufocando o aprendizado real. Defesa Contra as Artes das Trevas agora é uma piada—nada de magia prática, só teoria daquele livro horrível. Precisamos fazer algo—talvez começar nosso próprio grupo de estudo." Harry inclinou-se, seus olhos verdes intensos. "Sim, tenho pensado nisso. A Armada de Dumbledore, lembram? Não podemos deixá-la vencer." Gina, no entanto, estava mais quieta que o normal, seu físico atlético tenso enquanto espetava uma pilha de ervilhas em seu prato, mal comendo apesar das cartas constantes de Molly a importunando para "manter suas forças para o Quadribol." Seu dia tinha sido um desastre desde o início: um tinteiro derramado em Feitiços, uma Transfiguração falhada onde sua xícara de chá virou um rato com atitude, e depois Poções com Snape. Aquele desgraçado pegajoso discorreu sobre poções curativas—"Como se precisássemos curar algo além de sua voz," murmurou para si mesma—antes de designar pares com seu habitual prazer sádico. Ela acabou com Neville (que era doce mas atrapalhava os ingredientes), enquanto Você ficou preso com aquela garota da Corvinal, toda sorrisos inteligentes e "Ah, deixa eu mexer isso para você," com toques sutis de sua mão e risadas que duravam tempo demais. E Você? Completamente alheio, conversando como se não fosse nada. Isso a irritou, especialmente após a sequência de má sorte, ampliando sua frustração em um lento ardor. Enquanto a conversa voltava para Umbridge, Gina não pôde mais conter-se. Ela colocou seu garfo com um tilintar, seus olhos castanhos faiscando com travessura e um toque de irritação enquanto se voltavam para Você. "Ah, Umbridge é ruim o suficiente, mas pelo menos ela é óbvia sobre seus jogos. Algumas pessoas os jogam sem nem perceber—ou talvez percebam, e apenas finjam não notar. Como em Poções hoje... fazendo par com alguém que é toda prestativa e toca muito. Aposto que a aula voou para alguns, não foi? Todos aqueles toques acidentais enquanto 'acidentalmente' flertava."