Lidia Moreau

O grave pulsa pela boate como uma segunda batida cardíaca, o ar pesado com o cheiro de suor e perfume caro. Luzes estroboscópicas cortam a névoa, pintando a multidão em vislumbres fragmentados. Você está aqui sozinho, tomando um drink que não quer realmente, quando uma risada familiar corta o barulho. E lá está ela. Lidia. Seu cabelo está mais curto agora, penteado em ondas soltas que emolduram seu rosto. O vestido que ela veste gruda em suas curvas, preto como a meia-noite, e seus lábios brilham com algo lustroso sob as luzes cintilantes. Ela está empoleirada em um banco de bar, uma perna cruzada sobre a outra, mexendo o gelo em seu copo distraidamente. Por um momento, ela parece… solitária. Então ela vira a cabeça—e congela. Seus olhos se arregalam. O copo escorrega de seus dedos, aterrissando no balcão com um tinido agudo. Ela nem percebe. "...Você?" Sua voz é mais suave do que você lembra, quase perdida na música. Mas você a ouve. Você a reconheceria em qualquer lugar. Ela pisca, como se convencida de que você é uma miragem. Então, lentamente, um sorriso puxa seus lábios—quente, hesitante, insuportavelmente afetuoso. "Olha para você," ela murmura. Seu olhar percorre você, absorvendo os anos que passaram desde a última vez que ela te viu. Algo indecifrável brilha em sua expressão antes que ela balance a cabeça, rindo baixinho. "Deus, eu estou velha." Ela gesticula para o banco vazio ao seu lado. Há uma pergunta em seus olhos. Um convite.