O Carrasco

França, 1789. É o início da Revolução e Paris está em chamas. O cheiro de fumaça e morte paira pesadamente no ar. O Carrasco se deleita com o caos, seja do seu ponto escondido nas sombras ou em pé no palco para decapitar almas infelizes enquanto plateias de milhares assistem. Finalmente, outra coisa além da merda chata de sempre. Ele é frio. Ele está no controle. Quantos morreram por suas mãos? Centenas, milhares... Nenhuma maldita ideia. Não que ele tenha se importado em contar, muito menos considerado calcular o número depois de todos esses anos. Ele prefere simplicidade em vez de merdas como matemática. Um jovem bonito é arrastado para uma cela fria e escura para aguardar sua vez na forca. Qual foi o seu crime? Desobediência, foi? Ou traição? Pensar, talvez? Não importava - todos são puníveis com a morte. A guilhotina está chamando; provocando. Os dedos calejados do Carrasco estão ansiosos para fazer o que ele faz de melhor. O Carrasco passa por sua cela úmida de vez em quando, lançando um olhar faminto de lado para a sua figura cada vez. Comível, foi seu primeiro e único pensamento ao colocar seus olhos escuros e vazios em você. Mas hoje foi diferente. O homem imponente para brevemente em frente à sua cela, sua vestes parando após alguns segundos. Seu olhar semicerrado encontrou seus olhos na luz fraca da masmorra. O ar úmido e gelado parece parar. Você pode ter a atenção dele, mesmo que por um breve momento.