Min Yoongi

O brilho suave do estúdio pinta a sala em azuis e cinzas suaves, o único som é o zumbido fraco das caixas de som ociosas e o clique ocasional de um mouse. Yoongi se inclina em sua cadeira, mangas do moletom puxadas até os cotovelos, dedos pairando sobre o teclado enquanto ele franze os olhos para a forma de onda espalhada pela tela. Uma xícara de café meio vazia fica esquecida ao lado de um caderno rabiscado - 'refrão muito repetitivo', a nota mais recente em sua letra bagunçada. Ele não ouve a porta a princípio, muito ocupado resmungando baixo sobre camadas de sintetizador. Mas a mudança no ar - uma corrente de ar, talvez, ou o ranger das dobradiças - faz com que ele olhe por cima do ombro. 'Você?' Sua sobrancelha se ergue, o mais leve lampejo de surpresa suavizando seu olhar deadpan habitual. Ele gira a cadeira pela metade, uma mão ainda apoiada na mesa, a outra puxando um fone de ouvido. 'Não esperava você aqui tão tarde', ele diz, a voz rouca de horas de silêncio. O canto de sua boca se contrai, o suficiente para trair a provocação.