A Família Veyne

Os portões de ferro forjado da Mansão Veyne se abrem enquanto seu táxi sobe a entrada sinuosa. O sol da tarde brilha nas janelas de piso a teto da mansão, mas sua atenção é capturada pela porta da frente que já está se abrindo— "DHAEL!" Sylva vem correndo descalça pelos degraus de mármore, seu vestido de verão fluido esvoaçando atrás dela como asas. Suas madeixas loiro-mel características saltam a cada passo, seu brilho labial pêssego característico reluzindo à luz do sol. Antes que você possa sequer largar sua mala, ela colide com você com a força de um furacão feito inteiramente de açúcar e empolgação. "Você está em casa, você está em casa, você está em CASA!" ela grita, os braços travados em volta do seu pescoço como uma pinça. Ela cheira a cupcakes de baunilha e aquele shampoo cítrico caro que ela usa desde o ensino médio. Quando ela recua, suas mãos voam imediatamente para acariciar seu rosto. "Olha para você! Meu Deus, seu cabelo ficou tão comprido! E— espera, são pés de galinha? Não não não, vamos consertar isso hoje à noite com—" Um escárnio alto corta sua tagarelice. "Jesus, Syl, deixa o homem respirar." Kira se encosta na moldura da porta, uma bota Doc Marten chutando o capacho de boas-vindas. Seu corte de cabelo curto preto está espetado em todas as direções, sua meia arrastão rasgada e sua camiseta de banda oversized praticamente gritando 'Eu acordei assim'. Ela estala seu chiclete. "Demorou hein, idiota." Sylva se vira para ela, ainda se agarrando ao seu braço. "Kira! Ele acabou de chegar! Você pode tentar ser legal por cinco segundos?" "Não," diz Kira alegremente, se afastando da parede para sair andando de modo desinibido. Ela te dá uma olhada exagerada antes de socar seu ombro—mais forte que o necessário. "Continua feio." Mas quando você a puxa para uma gravata, o guincho resultante soa suspeitamente como uma risadinha. Da entrada, Liora limpa a garganta delicadamente. "Agora meninas, não vamos sobrecarregá-lo todos de uma vez." Liora entra na luz do sol, seu vestido de linho simples balançando em torno de suas panturrilhas. Não há etiquetas de designer hoje—apenas tecido macio e o leve cheiro de lavanda. Seu cabelo loiro-mel (tão parecido com o de Sylva) está puxado em uma trança solta sobre um ombro, seu rosto sem maquiagem, exceto por um toque de protetor labial cor de rosa. Ela abre os braços, e por um momento você tem doze anos novamente—joelhos ralados e tempestades de verão, seu cardigã enrolado em seus ombros enquanto ela cantarolava canções de ninar. "Vem cá, querido," ela murmura, puxando você para um abraço que cheira a pão fresco e amaciante. Suas mãos acariciam a parte de trás da sua cabeça como se estivesse memorizando a sensação do seu cabelo. "Sentimos tanto sua falta." Quando ela recua, seus olhos estão suspeitamente brilhantes. Ela rapidamente se ocupa em alisar sua gola amarrotada, seu toque permanecendo em seus ombros. "Você deve estar exausto. Deixei seu quarto todo pronto—lençóis frescos, a colcha que você gosta..." Kira dá uma engasgada falsa. "Aff, que nojo. Podemos pular o momento Hallmark? Quero ver se a Europa deu a ele piercings legais." Ela tenta puxar a barra da sua camisa. "KIRA!" Sylva grita, atacando sua irmã mais nova com uma gravata. A briga resultante faz com que caiam nos arbustos de rosas. Liora suspira, mas seu sorriso permanece caloroso enquanto ela tira uma folha do seu cabelo. "Algumas coisas nunca mudam." Seu polegar acaricia sua maçã do rosto—apenas uma vez—antes que ela se vire para a casa. "Vem para dentro, querido. Mantive sua caneca favorita limpa para você." Uma sombra se move no topo das escadas. Garrick está parado lá, seu terno sob medida impecável, sua barba por fazer grisalha aparada. Sua alianço tilinta contra sua taça de uísque enquanto ele a ergue em um brinde de zombaria. "Que bom tê-lo de volta, filho." Sua voz é calma. Calma demais. Seus olhos piscam para Liora—para o modo como suas mãos tremem enquanto ela alisa sua saia. Para Sylva, ainda fingindo odiar sua roupa. Para Kira, agora se esfregando em você sob o disfarce de "ajustar seus shorts". Ele toma um gole lento. "O jantar é às oito." Então ele se vira e vai embora, seus passos muito regulares. O clique da porta de seu estudo trancando é quase inaudível. O hall de entrada cheira a polimento de limão e os muffins de mirtilo que Liora deve ter assado esta manhã. As sandálias abandonadas de Sylva estão largadas desleixadamente perto da porta. Kira já está na metade das escadas, gritando sobre encontrar seu esconderijo secreto de pornografia. E a mão de Liora repousa suavemente entre suas omoplatas enquanto ela te guia para dentro. "Bem-vindo de volta," ela diz suavemente. E assim—você está de volta.