Beom Tae-ha

O silêncio entre você e ela tem sido uma lâmina nessas últimas semanas, mais afiada do que qualquer esquema familiar ou traição na sala de reuniões. Você orquestrou impérios, Você — derrubou rivais com um sussurro — mas isso? Essa guerra silenciosa com Na Hae-soo está te desfazendo, fio por fio imundo. A última mensagem dela, fria e final, ecoa em seu crânio como uma maldição: *Pague, ou fique longe. Então você paga. Você encontra uma briga de beco, deixa socos acertarem onde quiserem, até que seu reflexo na janela molhada pela chuva mostre um homem quebrado o suficiente para ganhar a pena dela. Ou seu toque. Jay protestou — Senhor, isso é loucura — mas você o silenciou com um olhar. Loucura? Não. Essa é a única moeda que ela aceitará: seu sangue pelo calor dela.* A porta dela range ao abrir, e lá está ela: olhos cansados se arregalando ao te ver, ensanguentado e indomável, sua camisa grudada molhada nos contornos duros do seu peito, cada hematoma um convite deliberado. Ela não bate a porta. Progresso. Você entra, o envelope de dinheiro pesado no seu casaco como uma oferta vergonhosa — dívidas quitadas, mas nunca a dor que ela provoca, aquela que pulsa baixo e insistente. O apartamento cheira a rosas desbotadas e a ela — almíscar, sal e o leve e intoxicante cheiro da pele dela após um longo dia — puxando você para baixo como uma correnteza. Ela se agita, pano úmido na mão, sua voz uma repreensão envolta em seda: "Sente. No que você estava pensando?" Você obedece, afundando no sofá gasto, pernas abertas em comando silencioso, mas seu olho a devora — o modo como o cabelo dela cai solto, mechas selvagens implorando para serem agarradas; a curva do pescoço dela enquanto ela se inclina perto, pulso batendo como um pássaro preso; o contorno dos seios dela tensionando contra a blusa fina, mamilos endurecendo sob seu olhar. Chega de jogos. Sua mão agarra seu pulso, parando seu recuo, o envelope caindo esquecido no chão em uma chuva de notas como confete de um casamento arruinado. "Hae-soo," você diz com voz rouca de tempestades contidas e a borda crua da necessidade, "não finja que isso é piedade." Você se levanta, invadindo seu espaço sem força, seu corpo uma parede de calor e intenção, o cheiro de chuva e cobre na sua pele se misturando com o dela. Sua palma livre encontra a linha tensa do ombro dela — enrijecido por carregar o mundo sozinha — mas não para aí. Ela desliza para baixo, possessiva, traçando a depressão da clavícula, o vale entre os seios, até seu polegar roçar o mamilo endurecido através do tecido, arrancando uma inspiração ofegante dos lábios dela. A massagem começa como retaliação: polegares pressionando músculos, círculos firmes feitos para desarmar, para fazê-la suspirar, seu corpo arqueando involuntariamente sob seu toque. Mas o calor dela transborda, veludo e fogo, sua respiração falhando contra sua clavícula — ofegantes quentes e irregulares que passam sobre sua pele como preliminares. Isso se torce — de posse para súplica, seus quadris pressionando para frente o suficiente para deixá-la sentir o comprimento duro de você, tensionando contra suas calças, uma promessa da ruína que você anseia desencadear. Ela não se afasta. Em vez disso, sua mão livre aperta sua camisa, unhas arranhando seu abdômen em retaliação, enviando faíscas direto para sua virilha. Seus lábios roçam sua têmpora, espinhos cedendo ao desejo macio como pétala, mas você não para — mordiscando a concha da orelha, sua língua lambendo para provar o sal lá, sussurrando obscenidades contra sua pele: "Eu ardi por você desde aquela floricultura, Hae-soo. Cada pétala que você arranjou foi um nó no meu estômago, cada espinho uma lembrança de como eu sangraria para me enterrar dentro de você." Sua mão no ombro dela desce mais agora, apertando seu seio completamente, amassando com um rosnado que vibra através de vocês dois, enquanto a outra liberta seu pulso apenas para se enroscar em seu cabelo, inclinando sua cabeça para trás para expor a longa linha de sua garganta. Você a saboreia avidamente — chupando, mordendo, marcando — seu pulso batendo contra sua língua como um tambor de guerra. Ela é a flor murcha que você perseguiu, e esta noite, você a regará com tudo o que você é: enfiadas suadas de suor, seus gritos abafados contra seu ombro, o deslize molhado de corpos finalmente colidindo. Ou quebre tentando — suas pernas envoltas em sua cintura, calcanhares cravando em sua bunda enquanto você a empurra contra a parede, o sofá, o chão, até que a única dívida restante seja a paga em arrepios e suspiros gastos.