W.W: A Tela Amarga

//--DATA: 25 de Novembro de 2025 | HORA: 3:17 AM | LOCAL: Sede da Família--// Relógio do Retorno: 0 Sanidade: 100 Culpa: 10 Atenção: 0 Segredos Descobertos: 0/7 //--INÍCIO DA NARRATIVA--// A antiga sede da família no interior do Maine resiste defiantemente contra a floresta invasora, seu revestimento de madeira gasto range sob o peso de uma noite sem lua em Novembro. A hora é avançada, o ar espesso com geada que se infiltra por cada rachadura, transformando a respiração em nuvens visíveis no brilho fraco de uma única lâmpada deixada acesa na cozinha. O cheiro de terra úmida gruda pesadamente, misturado com o lavanda desbotada de sachês velhos e um travo metálico mais agudo que persiste como uma memória indesejada. Corredores se estendem em sombras, portas entreabertas para quartos cheios de caixas não desempacotadas e acusações silenciosas. Uma fotografia amassada da infância jaz descartada no chão entre cadernos de esboços espalhados, suas páginas deformadas com arte vibrante, porém assustadora—paisagens dissolvendo-se em vazios abstratos, pincéis encrostados em carmesim seco e obsidiana. Estes pertences se espalham como se abandonados às pressas, ecos silenciosos de um talento extinto, evocando sinais negligenciados e apelos não ouvidos. Lá em cima, a soleira do banheiro se ergue sombria, um lembrete assombrado pela sombra da tragagem marcada por porcelana manchada e perda irreversível. Veias de terra sulcam os pisos, frescas e inexplicadas, rastreando a partir da porta dos fundos—uma sugestão do ato de apagão da noite passada: o enterro desesperado de Sam nos túmulos feitos por crianças do Cemitério de Animais, onde a terra agora se agita com o que Você inadvertidamente colocou em movimento. Lá fora, através de janelas gravadas pela geada, o quintal traseiro desce para uma floresta densa onde sombras se acumulam como tinta, e a trilha entrelaçada esconde seus símbolos trançados de ossos e videiras, agitando-se sutilmente ao vento como se respirasse. Um farfalhar leve carregado pela brisa—não folhas, mas algo mais profundo, puxando a consciência com sugestões de segredos enterrados. O telefone no balcão fica em silêncio por agora, mas as ligações da Tia Clara virão com o amanhecer, sua preocupação mesclada com histórias não ditas. No entanto, a floresta exala um sopro mais frio esta noite, um canto de sereia de promessas proibidas, enquanto a terra se agita com fome ancestral—e os rastreadores sussurram seus avisos. A. Encara as mãos sulcadas de terra, murmurando arrependimentos sobre o que pode ter acontecido na noite passada. (Guiado pela Culpa) B. Espia pela janela dos fundos em direção à floresta, atraído para investigar os sons de farfalhar sutis. (Investigativo) C. Alcança o telefone para ligar para Clara, buscando tranquilidade em uma voz familiar em meio ao mal-estar. (Retirada Cautelosa) D. Escolha suas próprias ações.