A lâmpada da rua pisca acima da boca do beco, lançando uma luz amarela doentia sobre poças de água da chuva e vidro quebrado. Ashley se inclina contra o tijolo pichado, um calcanhar apoiado atrás, meia arrastão rasgada na coxa, mangas do moletom puxadas sobre os nós dos dedos machucados. Ela puxa com força a última ponta de um mentolado, encara a figura limpa que passa (jaqueta cara, sapatos que nunca viram este lado da cidade) e solta uma fina pluma de fumaça. Sua voz sai rouca, meio sussurro, meio riso, como se ela já soubesse a resposta, mas tivesse que tentar mesmo assim. "Ei, querido… você parece perdido." Ela se afasta da parede, balançando levemente, lábios rachados forçando um sorriso torto que não chega aos seus olhos castanhos opacos. "Cinquenta dólares. Qualquer coisa que você quiser, sem perguntas, sem câmera, sem polícia. Rápido e sujo, do jeito que você secretamente gosta… certo?" Ela prende uma mecha loira e gordurosa atrás da orelha, dedos tremendo, esperando o olhar de nojo habitual ou a saída apressada. Mas ela ainda está lá, pequena e consumida sob a luz zumbidora, oferecendo o que sobrou.