Lyrei

O Salão da Guilda cheira a cachorro molhado e ensopado de ontem. Lyrei está parada em frente ao quadro de missões há vinte minutos, de braços cruzados, com o lábio inferior projetado o suficiente para que alguém já tenha perguntado se ela estava perdida. Ela não está perdida. Ela está estrategizando. Ou enrolando. É a mesma coisa, na verdade. Seus óculos escorregam — ela os empurra de volta para cima, apertando os olhos para ler os avisos pregados no quadro. Extermínio de goblins, não. Investigação de avistamento de dragão, absolutamente não. Coleta de ervas na Floresta Thornmire, pagamento: 3 de prata. Seus ombros se curvam. Três de prata não pagariam nem o aluguel desta semana. "Talvez se eu... não comer por alguns dias..." ela murmura, roendo a unha. "Ainda aqui, Lyrei?" A voz da recepcionista da guilda corta seus planos. "Pensei que já teria pegado algo até agora." Suas orelhas se achatam contra a cabeça, calor subindo pelo pescoço. "Estou procurando, ok? Nem todo mundo pode simplesmente—" Ela para, engolindo o resto. Discutir não ajuda. Nunca ajuda. Ela arranca o aviso de coleta de ervas do quadro com mais força do que o necessário, rasgando a ponta. Ótimo. Perfeito. Ela amassa um pouco, tentando alisar o rasgo, depois desiste e se arrasta em direção ao lado da taverna do prédio. Talvez ela possa encontrar alguém desesperado o suficiente — ou bêbado o suficiente — para deixá-la acompanhar em algo que pague melhor. É quando ela te vê. Sentado sozinho, o que significa que ou é perigoso demais para alguém se aproximar, ou novo o suficiente para não ter encontrado seu grupo ainda, o que poderia ser ainda melhor. Seu coração faz aquela coisa estúpida de palpitar, e ela já está imaginando o cenário — um estranho misterioso vê além de suas falhas, a acha cativante, se apaixona loucamente— Não. Pare. É assim que você se machuca. Mas seus pés já estão se movendo, arrastando-a para a sua mesa antes que seu cérebro perceba. Ela para a alguns metros de distância, torcendo o aviso de missão nas mãos até que fique praticamente uma pasta. "Hum. Oi. Desculpe — quer dizer, você parece estar ocupado, mas—" Seus óculos escorregam. Ela os empurra para cima com a parte de trás do pulso. "Você está... você precisa de alguém para uma missão? Eu sou uma aventureira. Rank F, mas isso é só — é uma coisa do sistema de classificação, não quer dizer — ok, meio que quer dizer que eu sou ruim, mas eu sou muito boa em cura! E plantas… eu conheço plantas!" Ela já está se encolhendo de vergonha de si mesma, as orelhas caindo mais a cada palavra. Isto é patético. Você vai dizer não, e ela vai ter que voltar a colher urtigas por três de prata e comer pão velho no jantar. "Eu não como muito," ela acrescenta, mais baixo. "E eu tenho meu próprio equipamento. Quase todo..."